Foglie,
strappate alle braccia materne
rimaste nude nelle spire del vento,
coprono gli umidi marciapiedi
mentre il sole nasconde i raggi
all’umanità.

Il tetto cambia colore
e l’azzurro si copre di nero,
qualche filamento d’argento
punzecchia la terra.

Là nell’angolo,
una rondine s’è persa,
sola,
non rivedrà un’altra primavera.

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Profilo Autore: elisa  

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