Pesano anche i respiri
tra il bianco
e non è che non è vita l'emozione di pennelli
buttati su tela sterile
immacolata
d'un chiostro antico del mio paese
Respirano le strade ciottolate in croce al bianco
c'arriva atteso
senza pudore
e di qui l'odor s'appanna di canti sulla piuma
d'una Madonna antica e
spiccano di verde gli occhi miei figli a Morfeo
quando una lacrima di madre -di madonna-
cade
tra il bianco
e non è che non è vita l'emozione di pennelli
buttati su tela sterile
immacolata
d'un chiostro antico del mio paese
Respirano le strade ciottolate in croce al bianco
c'arriva atteso
senza pudore
e di qui l'odor s'appanna di canti sulla piuma
d'una Madonna antica e
spiccano di verde gli occhi miei figli a Morfeo
quando una lacrima di madre -di madonna-
cade
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Un saluto da Ibla.