ormai spoglio,
di frutti
e di foglie.
Poco più in là
piange anche l'Ulivo,
ch'ancor vestito,
l'osserva.
Canta il Pettirosso,
vola e canta
che degli amori
è la stagione.
E nella pioggia
e tra le piante,
si piangono i Santi,
sulle pietre bianche.
Poco più in là
piange anche l'Ulivo,
ch'ancor vestito,
l'osserva.
Canta il Pettirosso,
vola e canta
che degli amori
è la stagione.
E nella pioggia
e tra le piante,
si piangono i Santi,
sulle pietre bianche.
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Commenti
A me piace così ma rispetto
il tuo punto di vista.
È solo pioggia e le piante
metaforicamente ... piangono.
Un saluto