L'inverno
è il resto
di poche altre cose
da buttarsi addosso:
la nebbia 
che fa romantico
un roseto
ormai
di sole spine,
il verso 
isterico
del giallo
di una cincia.
Pare
senza fine
il freddo
tra la pelle
e la camicia.
E' solo che
tutto dorme,
ancora un po'
e si ricomincia
come ogni giorno
che inizia
dove 
andrà a finire.

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Profilo Autore: Davide Bergamin  

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