Non è poesia il tremolio
del passerotto infreddolito e stanco
sulla ringhiera lisa del balcone
mentre di bianco il cielo si scolora.

Non è poesia il mio guardare,
il non far niente per aiutarlo un po’,
sicuro che - seppur piano m’accosto -
infastidito lui per paura vola.

Se almeno arrivassero raggi di sole,
potrei immaginarmelo un po’ caldo
e scrivere per lui un qualche verso.
Ma intanto, no, non è poesia.

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Profilo Autore: Aurelio Zucchi  

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