Cielo virgolettato

in stille di rugiada

ed un compleanno di cristalli

sfascia un ritratto di papaveri

sulle ascisse emozionali

dei nostri cuori in declino.

 

Il giorno sfama i ricordi

del nostro senso lunare

e siamo piccole conchiglie

sulle labbra del mare,

spiccioli di un dolor

al profumo di noi.

 

Riscriviamo

l’acquerello di un battito

svuotato dal silenzio

in un’apocalisse di violini

e tremerà il nostro petto

in un campo di grano,

siam firma di un destino

sbucciato nell’orizzonte lontano.

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Profilo Autore: rosa dei venti  

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