Stiamocene qui

a consumarci le stagioni

perpetrando nel delitto

di non volerci amare.

Trattiamoli così,

come fossero infiniti

e non tremuli pensieri,

quelli che ci legano

-noi, ali di farfalla,

nel fingerci petali

attaccati alla corolla-.

Allor che sarà giunto

l’autunnale vento,

portandoci la pioggia

sulle gote stanche,

ci chiederà ogni foglia

ed ogni gemma staccherà dal ramo.

Saremo alberi già spogli

quando, alla fine, capiremo.

 

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Profilo Autore: Ibla  

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