Sogno il risveglio
nelle terre del carciofo
dove la corda impicca
la noia.
Gli urli risvegliano le croci
e le croci diventano ghiaccio
la pioggia non porta niente
di volgare.
Accompagno il movimento
dell’occhio
dove ho sputato di notte
nel momento della fiamma
che risveglia le mura
dove vive il dolore
dove l’inchiostro macchia
la parola.
D’incanto il silenzio si accomoda
nella stanza immaginaria
dove il burattinaio della tempesta
fa ridere i tristi e scappare
gli innocenti.
Sogno l’insolito risveglio
come girare in una giostra
e riaddormentarsi in una voglia
che sia di stupore o di croci
bruciate
dove cristo rinnega anche sua madre.
nelle terre del carciofo
dove la corda impicca
la noia.
Gli urli risvegliano le croci
e le croci diventano ghiaccio
la pioggia non porta niente
di volgare.
Accompagno il movimento
dell’occhio
dove ho sputato di notte
nel momento della fiamma
che risveglia le mura
dove vive il dolore
dove l’inchiostro macchia
la parola.
D’incanto il silenzio si accomoda
nella stanza immaginaria
dove il burattinaio della tempesta
fa ridere i tristi e scappare
gli innocenti.
Sogno l’insolito risveglio
come girare in una giostra
e riaddormentarsi in una voglia
che sia di stupore o di croci
bruciate
dove cristo rinnega anche sua madre.
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