Morente Venere, fu
Tempio verde muschio;
Morente Atena, fu
Ulivo per Tusci;
Morente Cerere, fu
Latte grumoso de la lupa.
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Profilo Autore: Carboluka  

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Non ricordo il mio nome,

neppure quello del mio Dio,

sono solo un numero senza importanza,

uno schiavo alla mercé del delirio.

 

La stella di David strazia il mio petto,

è il mio passaporto per l’inferno

e stride nella mia mente

il cigolio di quel vecchio vagone

come il singhiozzo di un bimbo ferito

nella quiete agghiacciante del destino.

 

“Sporco ebreo, non meriti di vivere!”

Ed odo risa ubriache d’orrore

aggrottare i miei occhi

crocifissi inermi alla morte

contro quel recinto di filo spinato,

seviziato come un cane randagio

affamato d’uguaglianza e rispetto,

come fossi un vecchio rottame,

un inutile rifiuto umano.

 

Ormai sono solo un gomitolo di ossa

piegate dalla fatica e dal freddo,

han saccheggiato la mia dignità

ed ora volo nel fumo di quel comignolo

pesante come piombo,

come la coscienza dell’uomo

schiacciata da un cielo assassino.

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Profilo Autore: rosa dei venti  

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Pannocchie tenere da sfogliare
sull'aia infuocata dal sole,
i canti s'innalzano lieti
e l'eco di risate in sordina,
fanno da strumento senza armonia.
Piedi nudi e sudore di terra,
sul viso e sul corpo sono
marchi di lavoro febbrile,
che arriva prima del raccolto.
E poi una nuvola e la pula riempie
l'aria come fiocchi di neve,
chicchi gialli risplendono al sole,
e le barbe marroni del mais
sono capelli,
di bambola senza  occhi e vestito.
Già giunge il tramonto,
e l'aria rinfresca
nelle sere d'estate di un tempo che fu.

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Profilo Autore: Marinella Brandinali  

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Juan*
Ti avrò per dar forza a queste braccia.
Per dar vita a questi miei occhi... io ti riavrò!
Andrò per ricchezze e te le porterò... 
ori, diamanti e danaro, qualsiasi costo
io lo pagherò e finalmente io ti avrò.
Isabel*
Ti aspetterò, poiché mai vita è vita senza te.
Con cuore in speranza e anima in pena
io ti aspetterò... dovessi farlo fino ai grigi capelli.
Ti aspetterò e contrasterò il destino, con l'oblio
di tutti gli abbracci mancati... io ti aspetterò!
Juan*
Ecco, ho attraversato mari rossi e follie umane,
guadagnando il costo della felicità tanto bramata.
Quella felicità ha il tuo nome e sulle mie labbra
ha il suono soave dell'amore di due innamorati.
Ma il tempo infame ha combattuto contro di me.
Isabel*
Le mie labbra desiderano ancora le tue 
e le lacrime sono un fiume dentro l'anima,
che uccidono cuore, mani e occhi ormai concessi 
a chi non ha il tuo nome, a chi non da il tuo amore.
Bramo le tue labbra... ma rinnego il tuo bacio.
Juan* 
Non ci sono parole ne atti per tanto dolore,
non ci son respiri, ne più ragione che mi trattenga
in questa vita e nell'infame destino scritto per me. 
Taccio... dinanzi allo sguardo triste e tanto amato.
Taccio... e metto fine al bacio chiesto e mancato.
Vado via da te, dal mondo e dalla vita. 
Isabel* 
Colpa d'anima... sepolta mia, insieme alla tua. 
Dove sei vita mia, in quale inferno t'ho mandato?
Dove sei cuore mio, in che oblio mi hai lasciata?
Esplode nel petto il rimpianto e lenta m'avvicino,
sfioro la mano fredda, mi chino a baciarti, alzo il velo
col cuore piangente ma si ferma e si spezza in due.

*Amanti di Teruel*
Nel cammino della vita, ci siamo amati e persi.
Il tempo tiranno, l'umanità travalica d'odio...
noi due non abbiamo mai avuto un "noi"
La morte ci unisce ora che... più non siamo. 
Solidi corpi, testimoni, raccontano... 
di tramonti e albe, di persecuzioni e inganni 
che nei secoli ancora ci perseguitano. 
E queste mani... che quasi si sfiorano... 
lasciano sospiri che non sono respiri, 
per queste vite passate e mai vissute. 
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Profilo Autore: Clorinda Borriello  

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A voi O Muse supplice
Narratemi dell'Italia l'eroe
Che greve furor contro i nemici
Seppe più che la ragione
L'orgoglio di Roma; che di beltà
Abbacinante, come solo l'italiano puote;
Che d'infamia rivestito
Nel ricordo commuover suole:
(E di altre cose ben note)
Combattendo, vinse!
Amando l'Italia, lei lo cinse!
Come lui, o Muse son d'amor per voi,
Così nella misura che conoscete
Sappiate quanto poco sono
E se d'un verso solo getto a crogiolo:
<Viva l'Italia fascista finché non muoio!>
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Profilo Autore: Fone  

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pla


                                                                                                                                                                         Albori, anni e secoli distinti,

                                                                                                                                                                  anime inermi ad aggirar le stanze,

                                                                                                                                                                      dipinti a raccontar storia,

                                                                                                                                                                senso di riscatto che il tempo dona,

                                                                                                                                                                      storie di memore bellezze

                                                                                                                                                               scritte in calco d' amori e dolori eretti

                                                                                                                                                             sogni aperti ad altri sogni da far sognare.

                                                                                                                                                          oh Palazzo Odescalchi a dominar la piazza

                                                                                                                                                             con le finestre aperte ad osservar passanti.

                                                                                                                                                                  Maestosa visuale, solenne e cordiale

                                                                                                                                                                         a salutar giorni, mesi e anni,

                                                                                                                                                                         ad aprir danze e banchetti,

                                                                                                                                                              battute di caccia nel giardino all'italiana,

                                                                                                                                                               alberi, piante e fiori a contornar il viale..

                                                                                                                                                                 Vivesti e vivi ad immagine presente

                                                                                                                                                                       quel fu di Principesca vita

                                                                                                                                                                   ove possente è ancor la visione e

                                                                                                                                                                             fa calco con il cuore,

                                                                                                                                                                ed ogni lato del maestoso palazzo

                                                                                                                                                                          dona gloria agli occhi

                                                                                                                                                                 un cenno di lievezza ad anima gentile,

                                                                                                                                                                      tocco d'allegria a rallegrar storia.

                                                                                                                                                         Fantasmi indisturbati ad abitar dentro le mura

                                                                                                                                                                parlano e sorridono e lì dimorano

                                                                                                                                                                               anime e storie!

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Profilo Autore: Adele Vincenti  

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Sotto i piedi terra arsa, di memorie
non rispettate questa è teatro

Chiedo
Quale motivo spinto da ignoranza
Portatori di vana incertezza, un passo avanti
e cento indietro, colpe ammesse
Lasciateci soli
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Profilo Autore: Marco  

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John Singer Sargent The Tramp
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Profilo Autore: Davide Bergamin  

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Volti antichi si perdono tra le vie,
E rimangono rifugio
di arcaiche mura.
Parlano le pietre di un passato 
fulgido e operoso,
dove i canti e le voci
si perdevano tra le risa e i sorrisi.
Dell'aspro odore della terra,
culla rimane tra le nocche nodose,
al lavoro nei campi.
Passi stanchi, passi che non vanno via,
calpestano e ripetono
il rituale di una vita che trascorre
come il passare dei giorni.
Solo il cielo sa vedere i loro sogni.
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Profilo Autore: Marinella Brandinali  

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È un lunedì
di tanti anni fa. 
Mattina presto, 
l'alba è lontana. 
Si parte...
Tutti dicono:
- Qualcuno morirà, 
ma durerà poco-
Durò un'eternità! 
Siam morti 
in settecentomila. 
Ma l'Italia...
ci ricorderà. 
Era un giorno
come oggi.
Era il 24 Maggio
di 103 anni fa, 
il Piave mormorava,
eppure...
nessuno lo sa!
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Profilo Autore: Loris Marcato  

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Verso nord...
L'orizzonte è lontano,
Sotto luci di aurore boreali,
La valchiria barca,
Si placa sui flutti.
Canti d'uomini senza più terra da calpestare,
Vagano, in cerca di trofei.
Asce ed elmi, si preparano
Per la guerra degli dei,
Sotto ad un cielo di nebulose stelle raminghe.
Nella notte tutto tace,
Per poi risvegliarsi tra le nebbie mattutine,
sulla aspra terra vichinga.
Sotto cascate e verde,
Re e guerrieri, testa a testa,
In nome del Dio Thor,
Conquisteranno, palmo a palmo,
Anche eterne donne,
Che della patria natia,
Saranno eroine.
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Profilo Autore: Marinella Brandinali  

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Impalpabili fiori di cotone,
Piccola bambagia soffice,
Sono piccole stelle sul cuore
Da trattenere tra le mani ossute.
Lavorando sulla schiena china
Tutti gli anni spezzati a raccogliere
Tra canti languidi e
Blues malinconici.
Piantagione di bianca neve,
Sotto il sole del Sud,
Spaccapietre e sudore fanno compagnia,
Nei sogni di foreste da attraversare
Nell'Africa nera, rimangono
Solo sfumature.
Stelle di cotone nivee e leggere,
Vien la sera a riposare il cuore
Tra i rimpianti, nella notte scura.
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Profilo Autore: Marinella Brandinali  

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Si srotolano papiri
Sulle sabbie del tempo,
E della bellezza delle dee
Puoi farne parte.
Ma tra quel sapore antico
Racchiuso nei vasi canopi,
Ritroverai il sapore delle immortali.
Sequenze di principesse senza veli e pudori,
Tra fremiti e amori,
Il lento scorrere del Nilo
Tra le limacciose sponde,
Nasconde la tua fervente anima,
Che scompare sotto fiori d'acacia.
E nulla può il tuo giovane cuore,
Che nell'assurdo ruolo,
Resterà come fulgente stella,
A illuminare il cielo d'Egitto.
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Profilo Autore: Marinella Brandinali  

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Se il cuore di Chopin
custodito in una chiesa lungo la Vistola
non irradiasse sufficiente emozione
ci penserebbero i parchi senza fine
e l’incanto variopinto dello Stare Miasto
ricostruito da vedute settecentesche
a fugare ogni dubbio
sulla dignità e volontà
del tuo popolo tenace

Oltre ogni resistenza
io ti ho già vissuto Varsavia
in qualche vita inconscia
ero lì tra le macerie grevi e buie
con le gonnelline corte
le gambette al freddo.
Fui prelevata dal ghetto e deportata,
tu rasa al suolo
e poi rifatta nello stile inquietante
di un’altra ideologia

ma ancora soffro e risorgo
come all’inizio sempre nuovo
di ogni tempo

dopo un notturno
un valzer
e ancora polacca.
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Profilo Autore: Carla Vercelli  

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Non solo quiete d’estati antiche
o verde nell’azzurro
né a largo slarghi di mare scuro
dove in eterno è l’affondare.

Non il vagare al vento avvolto
o il sale in faccia
né abbraccio d’acqua, rifugio nero
- orgia d’assoli, silenzio, nulla, e tutto.

Non navi bianche al porto
approdo a luci vive
né sguardi verso l’Ellade
deviati dal timone.

Ma quelle mille barche a traboccare
il popolo più antico
cacciato dalla terra al mare amico
nell’Europa
dimentica, già allora
secca di sangue d’anima.

Ma quelle mille bocche tutte lorde
illiri o non illiri - incerto ceppo -
a terra occhi-Balcani
quegli occhi neri su mani molle,
e tre parole da mille antenne
torte di là dal mare, strozzate in gola.

Barriera e sfogo, via-ponte-fuga
- un mare madre che accoglie e mescola.
Come la terra mia
è un impeto mai pago
misericordia memore
d’unione primordiale.
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Profilo Autore: Diego Bello  

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