Occhi,
innanzi a luci spente
di ore mai scelte
mai messe in conto.
Giorni,
innanzi a strade spente
in cui inciampo facilmente.
Passi,
distratti, forse nervosi,
su un suolo crudele
e muri afosi.
Come di un cemento impuro,
anch’essi esasperati
di sorreggere illusioni
con dolori mascherati.
Stampelle d’anima
danno sotegno al cuore
d'un pezzo mancante;
d'un pezzo mancante;
per un forte rifiuto
ha ceduto!
Ha perso il brano superlativo,
la bocca da cui usciva il respiro:
lui è…
… solo un passante, come tanti,
d’ogni profumo, privo.
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come tanti, d'ogni profumo privo." Non ha acceso nessuna luce all'anima. Brava Hera!
QUESTO IL TUO MESSAGGIO... QUESTO IL TUO SENTIMENTO.
LIETA SERATA, ANGELA.
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