Club Poetico

vecchi seduti sulle loro porte
con pochi stracci ad aspettar la morte,
le mani chiuse a pugno,
lo sguardo a terra privo di coraggio.

Immagini impresse...
trovate nei cassetti dei racconti
dei vecchi del paese, dei miei antenati,
della mia famiglia.

Ricordo quei racconti accanto al fuoco
fatti di fame, di uomini stranieri,
di figli in guerra e di deportati,
di sogni, di eguaglianze, di ideali.

Niente di personale, solo foto,
ricordi di famiglia ormai lontani,
pezzi di vita da tempo accantonati.

Ma quando sento dire libertà!
Democrazia! Epoca migliore!
Penso ai Paesi che ancora sono in guerra,
penso alla gente che non ha domani,
penso a quelli che hanno ancora fame;

a quelli che non hanno alcun destino
e non mi importa di quanto son lontani.

Penso a una madre
che tiene in braccio un figlio,
ad un anziano con le mani in tasca
che chiude l'esperienza di una vita
come si chiude qualcosa di sbagliato.

Qualcosa di sbagliato e senza senso.