di Dei, cenere di Santi,
cenere studiata dalle scienze.
Siamo confusione
che esorcizza
l'ombra della morte
alla mente.
Siamo vita
fatta di pensieri
distruttivi.
Piccoli
dal potere
dei giganti,
ma poveri d'amore
per la più grande...
figli ingrati
e irriconoscenti
di una madre che
soffochiamo lentamente.
Mentre lei
incondizionatamente,
continua a donarsi,
dando un senso
alla vita stessa,
destinata in un tempo
più o meno lungo,
a spiàre tra
le sue braccia.
Magnanima terra,
perdonaci e concedi
ai nostri figli
di onorarti e
curarti come
paradiso in terra.
Arrivano dopo il tramonto
a beccar tra fiori di tarassaco,
tutti assieme in girotondo
sotto un cielo color indaco.
Il sole quasi all’occàso
nel ciel limpido e terso,
i prati e i fiori sembran di raso
e i merli provano il verso.
Brilla di colori il giardino
e l’erba sa di tramontana,
incipiente e chiara la sera.
Nella piazzetta qualche bambino
si lava e si disseta alla fontana
e all’orizzonte la luna è di cera.
Provvisoria la luna sopra il mare
nelle notti chiare e senza vento,
un volo di gabbiani in movimento
fendono l’aria col loro planare.
Nel silenzio sussurri di parole
in spazi di romantici sospiri
e sogni di un amore su isole
sperdute, tra attimi e respiri.
Sulle ali del vento, illusioni
e i giorni vuoti di emozioni;
la luna sopra il mare, brillante:
ecco l’alba nitida, sfavillante.
Il cielo si colora
e tutt’intorno indora.
fioriscono i pensieri
di granellini sparsi
al vento dei ricordi.
L'odore fresco dei fiori di tiglio
riempie il cuore
non è giugno
ma estate piena
eppur,
nella serena sera
sai che il profumo
di un forno aperto
dischiude meraviglie
e si assottiglia il gioco
gioco come di biglie
e ti ripiglia un sentimento strano
come se,
a prenderti per mano
fossero le vi, il vento, il grano
e ti portassero lontano
tra i covoni e le spighe.
Da dietro la finestra
guardo i prati fioriti,
osservo una ginestra
e i confini infiniti.
Fischiano gai i merli
tra i tarassachi in fiore
e prati colorati:
è intenso l'odore.
S’ inchina la ginestra
al chiarore del sole:
azzurro è il cielo.
Castano, mogano, ocra,
questa Terra mai matrigna
di profumi, di allegria,
di mosto e latte e sangue,
soggiogata dal moderno,
dal turista più distratto,
qui,
nascondo i miei segreti
pettinati al mattino
e ricoperti di carezze
entro sera con orgoglio,
rincorsi dalla pioggia
di cui si nutriranno
per diventare fiore.
Vivo ogni stagione
scrutando il cielo
per coglierne i segnali
Parlo col vento
e dei suoi capricci:
non tutto il bene
darà i suoi frutti
Parlo col tempo
e dei suoi insegnamenti:
l'erba che nasce
ha bisogno di pazienza.
Parlo col sole
e della sua forza:
brucia la fronte
ma colora le ciliegie.
Parlo anche con le api
mi pungono
e mi dan dolcezza.
Questa Terra e i suoi misteri
nei profumi,
nei colori
custoditi in fondo all'anima
senza inchiostro né danaro
Se solo la natura
potesse raccontare..
con il cuore suo gentile
di sicuro scioglierebbe
gli animi di coloro che non riescono a sentire, la ricchezza, che emana d'emozione, che dona...
nulla pretendendo, se non la cura sua costante.
La stessa parsimonia che apprestiamo amorevole, a un bambino inerme.
Il suo sorriso, animo gentile si eleva accomunando d'immaginario
Il volo d'un gabbiano che raso sfiora, l'immensità del mare... emozionale.
a rive ghiacciate
corvi, palesemente
scuri su rami imbrinati.
In lontananza
un treno sbuffa
tra rotaie e campi
candidi,
mentre su tetti
camini accesi
illuminano
stalattiti,
tra grondaie.
La terra palpita
piano sotto te,
con passi attutiti,
rosso di bacche
e camelie,
nel bianco.
con le orecchie nel cuore:
-gli alberi mi prendono per mano-
ascolto
la voce vellutata degli abeti
la voce profonda delle querce
il maestoso pulsare dei pini
sussurrare le viole.
Oceani di latte e di sole
la natura in fiore che canta
un inno d'amore primitivo.
Il silenzio s’indora d’ocra
in un tramonto di pace che accheta.
Saranno tappeti di piogge mogie
sulle ore di questo autunno
che già si stende, ma quest’aria
sa ancora di mare, anche se tace.
Solo la mente mugola, gorgoglia
si abbevera alla fonte dei ricordi.
Piedini tuffati sull’oro dei chicchi
vocine stridule a riempire
spazi tra i filari.
Giorni agghindati di favola, magia
nei colori d’arancio e d’ambra.
Tempo di vendemmia,
ancora il settembre dorato
e l’eco nella sera,
lo scricchiolio di foglie
e ricordi un po’ ingialliti, nell’anima….
È come se perdesse vigore
- il sole -
che insiste a voler entrare
tra rami spogli e chiome ingiallite.
Rimane però nell'aria il tepore,
quel tenue tocco di verde eccedente
che mi accompagna,
- quando ne ho voglia -
ad essere suddito di primavere.
È solo autunno la foglia che cade,
malinconia del tempo e del cuore.
Di astri o sorrisi, nessuna eclissi!
*
In me un desiderio
d'essere natura,
una pozza d'acqua
che raccoglie la vita.
Carezzo i fili d'erba
come una madre
pettina i figli suoi.
Lo scricchiolio dei rami
è un coro di voci
non di lamenti supplici.
Ascolto i sussurri
della timida primavera
nei raggi del sole.
Sono sempre io
a godere del cielo
che copre la mia vita.
