Qualche chilo di troppo,
e trent’anni ad aprile.
Dozzine di idee scartate
a priori, e questo vinile
di mio padre: le sole certezze
stasera… ho raccolto tante
volte le mie cose ma non ho mai trovato
un motivo per partire, non ricordo quante.
Due oche si rincorrono
per tutto il laghetto.
Poi si fermano, sembrano
guardarmi… c’è un vecchietto
che getta loro qualche mollica.
Borbotta qualcosa, e va via.
Ho raccolto troppe volte le mie cose, ma sono
rimasto… non odo che i miei passi nella foschia.
Ho paura, non mi sono mai
sentito così solo: ho perso
il lavoro, e ho perso ogni donna
per non amarla… e chiuderla in un verso.
Non ci pagherò la spesa con idee in naftalina,
un vinile, o l’emotività che mi fa scrivere.
Non ho mai desiderato davvero partire: e a che
mi serve la poesia, se non riesco a vivere…
Commenti
Molte le circostanze che legano i versi alla realtà e non alle fumoserie di tanta poesia inutile.
Anch'io ho vinili in casa. I miei figli li hanno ascoltati, un tempo, forse già molto tempo fa. e già! a che serve la poesia?
Prendila come arte "seria", in cui riversare noi stessi ed essere autentici. Un modo potente per stare nella vita, per essere sè stessi,
l'unica merce che non dà profitti. Non è qualcosa di molto prezioso? A me sembra di sì. ciao