“Poeta è chi si prodiga
per l’unicità della vita.”
Inutile insistere
per la strada dello scrivere
se di estemporaneo si tinge
di solletichio
che al solo leggere si prostra.
Gocce d’emozione artificiale
lacrime versate
tra supposte d’egoismo, prescritte
da chissà quale dottore
è un espediente ingrato
per distogliere lo sguardo
dal suo vero senso, da l’obiettivo
e surrogarsi di ragioni improprie.
Sì, che siamo tutti uguali
eppure, così diversi
non in quanto tali
ma per partiti presi. Treni
con fermate omesse
per via del tempo perso
a guardare le stelle
tra spazi celesti:
anche se gli ufo sono qui
tra noi, senza necessità
di sembianza diversa.
Sicché il Poeta trova spazio
in ogni altro agire scevro.
Taccia e l’asservire tace.
Vincente è la sua repulsione
e di sponte traccia ponti
spiragli arcobaleno
che pur laddove piove
e tira vento, giunga
il bacio del sereno.
