La notte scorre sul filo
di un umido pensiero,
toccando corde tese
sulla carne in fiamme.
L'illusione non ha bisogno
di parole silenziose,
nel riverbero di lacrime
l'onda di una stella
cerca asilo nel deserto.
E il buio si fa inchiostro,
mentre il tempo consuma
l'ultimo frammento di luce.
Il vento scorre
oltre la soglia dei sogni,
dove ogni ombra sfiora
le labbra di un sentimento.
