Quella sottoveste, con il pizzo nero
quel quadro di fiori con al centro un cero
quella riga bianca sulla quale noi ci amavamo
come inchiostro nero avviluppati in un tango
piango, perchè tutto ciò che ho dentro
non è vero, come quelle tue lacrime sul mio petto
su quella riga bianca, il nostro letto
dove abbiamo scritto, ma poi non abbiam detto.
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