È qui, dove il piccolo poeta è morto
È qui, dove le luci della città si son spente
Il lento cadere di fiocchi di neve non lascia tracce, questa dipartita dal mondo ha reso tutto silente.
È qui, la gente si riunisce, quasi a sostenersi da un vento gelido, che questa morte nulla può, a chi ha scelto la libertà.
È propio qui, dove il piccolo poeta è morto
Commenti
non serve dire di più ...