Così se ne vanno
anche i rami dei rubini
e oggi non succederà niente,
la pianura sale dai fossi
col fumo della terra
in un unico fiore dilagante
senza colore.
Triste musetto d'un capriolo,
ti immagino brucare le foglie marcite,
come ci si accontenta a volte
anche solo del freddo che arriva.
(2011)
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