Mi piace ora
la voce del vento, un impeto
iniziato in un minuscolo
suono di vicinanza
risalito per le cime del mare
per le rocce e i dirupi.
È alto su artigli protesi
al dono del fiore
sta costruendo un giglio
al margine del tuono,
il bianco e l’oro
di un sussulto ritrovato
piccoli segni
tornati da correnti millenarie.
C’è vento in trama, e il verde
tace gli schemi.
Non siamo soli.
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