Vicina, a un uccelletto
disteso sull’asfalto,
la sua compagna
aspetta e intorno scruta,
non ha motivo di restare
in quella situazione muta
e spicca il salto per volare.
Da quella fronda scura
adesso sentesi cantare,
senza pausa l’assolo, pare
nell’andatura il suo parlare,
dirà del periodo indietro
non di quel giorno che vivrà
in una nota, e sarà l’ultima,
ecco! Il tempo di una croma.
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