Volse lo sguardo a oriente
e, fingendosi impaurita, infine giacque
la bionda Imperatrice in sposa al Sire.
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Lui, d’altro canto, prima spense il cero
fece del buio pesto e poi la prese,
come se luce al Sire si inchinasse.
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E fu la guerra.
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La prima guerra d’infinite guerre,
giornaliere, cruente, aspre, indecise,
a volte dolci, come vuole amore.
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Altre strane e ridenti scaramucce
dove un dei due poi s’arrendeva
come si fa quando giunge tempesta
ed era il Sire che sempre soccombeva.
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Nessuno vinse, dicono gli scribi
e par che pace poi non fu mai fatta.
