C'è ancora il profumo
del vino, sui graspi
d'acini appassiti,
aggrappati a tralci
ormai spogli
d'infiniti filari.
Morbido è il verdeggiar
del grano nei campi,
mentre lo Scirocco
col suo tiepido soffio,
l'ondeggia e culla.
Seguo impalpabili voli
di foglie che si posano
sui miei passi.
E si posa una Capinera,
sulle briciole
dei miei pensieri.
E sull'ultimo
sibilo di luce,
si posa anche la sera.
del vino, sui graspi
d'acini appassiti,
aggrappati a tralci
ormai spogli
d'infiniti filari.
Morbido è il verdeggiar
del grano nei campi,
mentre lo Scirocco
col suo tiepido soffio,
l'ondeggia e culla.
Seguo impalpabili voli
di foglie che si posano
sui miei passi.
E si posa una Capinera,
sulle briciole
dei miei pensieri.
E sull'ultimo
sibilo di luce,
si posa anche la sera.
Commenti