Mi zittisce un fringuello.
Perché lo scirocco non è figlio di nobili,
perché se ci avesse avuto a cuore
il suo sarebbe stato di ghiaccio.
Così piove fango.
Così, neanche oggi, succede niente.
Un cigno grigio, la pecora nera,
morso dal padre perché non trova il volo.
Ora si erge come una torre:
per ricadere, per paura.
Non tornerà più
-Speriamo porti con sé del rancore- Dico.
Il kimono di Chiyo, col suo strascico,
brama un vento che deve lasciar andare.
Si ricopre di rose sul manto buio:
ma il coraggio è solo un vile atto
nel giorno in cui piove fango.
Perché lo scirocco non è figlio di nobili,
perché se ci avesse avuto a cuore
il suo sarebbe stato di ghiaccio.
Così piove fango.
Così, neanche oggi, succede niente.
Un cigno grigio, la pecora nera,
morso dal padre perché non trova il volo.
Ora si erge come una torre:
per ricadere, per paura.
Non tornerà più
-Speriamo porti con sé del rancore- Dico.
Il kimono di Chiyo, col suo strascico,
brama un vento che deve lasciar andare.
Si ricopre di rose sul manto buio:
ma il coraggio è solo un vile atto
nel giorno in cui piove fango.
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