A pensarci bene
siamo tutti una somma
indecifrabile di errori,
immensamente fallimentari.
Così ansiosi nella notte
nell'attesa di riempire
le vuote otri
con il vino d'annata migliore.
E poi i letti son vuoti
e i diari segreti si abbuffano di storie,
di bugie, di desideri.
E assordanti vuoti fanno eco
fra pupazzi di carta
e falsi d'autore.
