Come un grappolo d'uva
(che ha pochi e avvizziti acini)
si sgretola per assenza di armonia,
anche la nostra poca fede verrà potata
-dove il raspo voleva restare germoglio
e invece ha dimenticato l’inverno
per farsi buccia, polpa e seme-
Non c’è simmetria
nella vista
di un fiore chiuso
o nell’immediatezza
di un bicchiere di grappa,
né nel reticolo di un pensiero
che nasce astratto e muore
nel pallido di un viso.
Siamo fantasmi
all’esordio
-solitari-
-tristi, nostalgici-
-profondi, leggeri e delicati-
Non importa agli afidi della vite
di che colore si tinge il chicco,
la bellezza è cosa fugace
-cibo per soli poeti-
“Non mi capiscono: io non sono la bocca che fa per questi orecchi.”
FRIEDRICH WILHELM NIETZSCHE
