Famiglie antiche ogni anno
ci regalavano ragazze più acerbe,
ogni anno gli occhi più freddi
e le gambe più lunghe.
Era l'omicidio del giorno:
La stanza intrisa di sangue
e gli schizzi sulla camicia;
loro, sì, beatamente colpevoli.
Un secco stillicidio
a plasmare
pozze di chiacchiericci
e le ciampate, lente, morenti
campane di paesini in disuso.
S'aprivano, le belle di notte,
al sipario sulle dignità
e lo spettacolo dietro le quinte.
A quel muretto screpolato
dici una parola di meno.
Come mai?
Perché tutto, ora,
è un segreto.
ci regalavano ragazze più acerbe,
ogni anno gli occhi più freddi
e le gambe più lunghe.
Era l'omicidio del giorno:
La stanza intrisa di sangue
e gli schizzi sulla camicia;
loro, sì, beatamente colpevoli.
Un secco stillicidio
a plasmare
pozze di chiacchiericci
e le ciampate, lente, morenti
campane di paesini in disuso.
S'aprivano, le belle di notte,
al sipario sulle dignità
e lo spettacolo dietro le quinte.
A quel muretto screpolato
dici una parola di meno.
Come mai?
Perché tutto, ora,
è un segreto.
