Poi, i fuochi hanno scelto
di avallare la cenere
la febbre dei polsi non batte rumore:
poche linee, poche e la casa vuota
ai gradi apparenti - flessioni dell’aria
la fame dei rettili si chiude nel petto
si sfibra l’indole, il filo rosso
corre al fiume della notte
scorre lento un senso
di solitudine innata
di avallare la cenere
la febbre dei polsi non batte rumore:
poche linee, poche e la casa vuota
ai gradi apparenti - flessioni dell’aria
la fame dei rettili si chiude nel petto
si sfibra l’indole, il filo rosso
corre al fiume della notte
scorre lento un senso
di solitudine innata
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Brigida, ogni volta che nasce una poesia è Poesia, dalla mia, dalla tua, dalla penna di altri...ognuna a modo suo esprime ed esprime...