Ritorna l'infanzia
tra il respiro d'autunno
e la brezza della sera,
tutto fermo in una posa,
una fotografia.
Coi lineamenti più duri
sono sempre io
e la pioggia batte
la stessa pioggia d'una volta.
Come coi semi d'una mela acerba,
chissà se avranno generato un'immagine di noi,
se la terra calpestata ci ricorderà.
Com'eravamo
Com'eravamo
o come siamo.
O come siamo diventati.
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