Questa croce di cespuglio ancora secco
davanti alla quale si tende ad osservare
la sua desolazione
nasconde all'interno un'acqua verde di fontana,
un giro dell'angolo in tutta fretta, una sana
piega delle nostre labbra
al pensiero che è appena arrivata
fra una voce morta ed una squillante
quella invece silenziosa
di una X di primavera.

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