Ci sono storie intriganti nate fecondando parole.
Dapprima semplici semi di banale dialogo,
poi un esile tronco di conoscenza reciproca,
da cui man mano germogliano piccoli rami
di discorsi più estesi, più profondi.
Esitano i rami a sbocciare foglie
di vocaboli più personali,
ne spuntano cauti alcuni qua e là.
Il tronco, irrobustito dalla
struttura coinvolgente
della storia ch’evolve,
freme ormai per una nuova linfa
che monta dalla profondità delle radici,
che lo scuote, lo fa vibrare per un nuovo sentire,
un’improvvisa voglia di empatia condivisa,
un anelito a parole più nuove e ineffabili.
Ecco che sbocciano foglie a profusione,
una fronda di parole segrete sussurrate,
bisbigli carezzevoli, dolci mormorii
che penetrano attraverso la corteccia
e avvolgono con passione e tenerezza
il cuore stesso della storia
ch’era iniziata con leggerezza.
Complicità di sentimento, che dilaga in suoni
non più intellegibili, parole smozzicate,
frasi insensate che immergono la storia
in un’avvolgente e abissale intimità
ormai trascesa in un unico ardore
smisurato, incontrollabile, inesauribile.
Ma le parole, che sanno dar vita, possono
anche uccidere le storie più belle.
Ne bastano poche, mal allineate,
contraddittorie con le precedenti, esitanti,
infedeli alla preziosa trama già intessuta.
Ed ecco le foglie man mano ingiallire,
i rami spogli infragilirsi, il tronco squarciarsi,
le radici disseccarsi.
La storia, in agonia, confida ancora
in una nuova primavera d’intriganti lemmi,
brama di risentire l’eccitante linfa ardente
scorrere nuovamente nel tronco morente.
Sogna una nuova fronda al vento fremente
d’assetato furore e accesa di passione.
Ma nulla,
più nulla, nessun suono, alcun eco risuona.
Il tronco cede, si spezza, crolla a terra, spento.
Dapprima semplici semi di banale dialogo,
poi un esile tronco di conoscenza reciproca,
da cui man mano germogliano piccoli rami
di discorsi più estesi, più profondi.
Esitano i rami a sbocciare foglie
di vocaboli più personali,
ne spuntano cauti alcuni qua e là.
Il tronco, irrobustito dalla
struttura coinvolgente
della storia ch’evolve,
freme ormai per una nuova linfa
che monta dalla profondità delle radici,
che lo scuote, lo fa vibrare per un nuovo sentire,
un’improvvisa voglia di empatia condivisa,
un anelito a parole più nuove e ineffabili.
Ecco che sbocciano foglie a profusione,
una fronda di parole segrete sussurrate,
bisbigli carezzevoli, dolci mormorii
che penetrano attraverso la corteccia
e avvolgono con passione e tenerezza
il cuore stesso della storia
ch’era iniziata con leggerezza.
Complicità di sentimento, che dilaga in suoni
non più intellegibili, parole smozzicate,
frasi insensate che immergono la storia
in un’avvolgente e abissale intimità
ormai trascesa in un unico ardore
smisurato, incontrollabile, inesauribile.
Ma le parole, che sanno dar vita, possono
anche uccidere le storie più belle.
Ne bastano poche, mal allineate,
contraddittorie con le precedenti, esitanti,
infedeli alla preziosa trama già intessuta.
Ed ecco le foglie man mano ingiallire,
i rami spogli infragilirsi, il tronco squarciarsi,
le radici disseccarsi.
La storia, in agonia, confida ancora
in una nuova primavera d’intriganti lemmi,
brama di risentire l’eccitante linfa ardente
scorrere nuovamente nel tronco morente.
Sogna una nuova fronda al vento fremente
d’assetato furore e accesa di passione.
Ma nulla,
più nulla, nessun suono, alcun eco risuona.
Il tronco cede, si spezza, crolla a terra, spento.
