L'inverno...
Un breve cenno -intirizzito
un triste slancio sbiadito
- vento che sbatte
- e resti
- vento che sbatte
- e resti
di qualche voglia d’arte.
Un riposo austero che ci arruola al silenzio
un addobbo di neve che piomba
- silente
sui nostri ormoni lenti.
- silente
sui nostri ormoni lenti.
E tu- vita d’uomo
sei come seme a riposo
nella tua camera sola
freddo cuore in disuso.
nella tua camera sola
freddo cuore in disuso.
Vedi- dire gelo a volte
è relativamente semplice;
è relativamente semplice;
questo tempo è vento brusco
ed è certo che quel palpito non farà ritorno.
Ma io cerco lo stesso tra le coltrì
nella profondità incolore
dietro il mio fantastico pallore.
Questo tempo è vento brusco;
ma non chiamarlo destino
è solo l’ attimo di una stagione
che ha la primavera nel suo embrione.
Dividiamoci allora qualche parola
prima di abbattersi nel dolore:
diciamoci pure
che il caldo fuoco produrrà nuovo rossore!
ed è certo che quel palpito non farà ritorno.
Ma io cerco lo stesso tra le coltrì
nella profondità incolore
dietro il mio fantastico pallore.
Questo tempo è vento brusco;
ma non chiamarlo destino
è solo l’ attimo di una stagione
che ha la primavera nel suo embrione.
Dividiamoci allora qualche parola
prima di abbattersi nel dolore:
diciamoci pure
che il caldo fuoco produrrà nuovo rossore!
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