La mia Italia...
con quegli uomini dai vestiti scuri,
dalle bianche camice,
accostate a cravatte che rispecchiano le loro origini.
La mia Italia,
come un calzino di Natale,
colma di doni...
per quegli uomini dalle mani grandi…
gente di borgo,
gente da poco…
gente…
Non si deve indossare una camicia bianca
se tutto il resto è sporco.
dalla quinta Mangiafuoco urla
contro gli spettatori.
«Pagate il biglietto o vi mangerò a fine spettacolo»
Lauta cena per gli attori
a ognuno toccherà un gentleman seduto in prima fila.
Frattaglie a mo’ di spiedini
nel barbecue allestito nel retroscena
«In morte della vita»
«Sono Dermidion carne degli inferi e amico di Mangiafuoco
chiederemo a testa una testa, per prenotarsi al botteghino mettersi in fila»
Fila di uomini paganti e pagani, la maschera fornisce singolarmente un coltello.
Non importa il sesso o la provenienza o il colore, basta infilzarsi il cuore,
colui che lo farà nel giusto e nel modo giusto avrà l’onore d’essere divorato per primo,
a seguire la massa in silenziosa attesa.
Tuona Dermidion dalle scene
«Che ogni testa sia segata a metà del cranio, che si frulli la materia grigia con il frullino a immersione dopo aver levato il coperchio dei pensieri.
Sia servito il ghiaccio tritato e si mischi con l’intelligenza e… servite il cranio con cucchiaio d’argento avendo cura di riporre la mezza testa come coperta dell’anima che altrimenti evaporerebbe per il troppo dannato fuoco.
Si conceda il privilegio di vedersi mangiare al mangiato, possibilmente in seguito gustando gli occhi del prescelto in salsa capricciosa e con mousse di melone alla panna.
Sia servito lo stomaco sfilato e condito con sugo d’ostriche e paprika, avendo cura di apparecchiare a crudo il duodeno con fiele estratto dalle menti umane.
Poi tagliate a fettine cosce e glutei e ogni singolo pezzo sia frollato a dovere che nessuna pietanza
è mai abbastanza per le genti degli inferi, non tralasciate il “sesso”, quello è il più gustoso di tutti.
Sia...»
Una campanellina da il via alla pro cessione di sé…
Fila d’uomini piangenti ripensano all’entusiasmo della morte, diniegano il piacere e annegano il passato delirio chiedendosi il perché dell’imbecillità comprovata, ora vorrebbero non immolarsi al dio pagano dell’ipogeo… Troppo tardi Dermidion deve imbandire la grande tavolata allestita sul palco e poi, poi cos’è la morte per uno spettatore non pagante, poco appagato e illusionista di se stesso?
«Oh morte accogli l’uomo che guarda il teatro dei burattini e ora che egli s’immola al tuo altare pagano, anche se riluttante vomita già il sangue raggrumato.
Sì, morte dona la pace ai puri che privi di purezza sedevano sulle sedie senza pagare, sei forse tu
oh amata morte, pura e bella?
Dona allora a questi corpi succulenti la grazia dell’inferno che poi cos’è altro la vita se non un bruciare continuo?»
Va in scena il banchetto dell’ultimo atto e Mangiafuoco, buono e mite in fondo al cuore, piange
e mangia l’ultimo spettatore e brinda con Dermidion e… alla fine del lauto convivio l’inchino
dovuto alla sala…
Vuota oramai, come le anime di chi le viveva.
Suona un putto vestito di fiamme e squillano le trombe del peccato e scende il sipario sul teatro,
il Teatro della vita.
Applausi arrivano da fuori il teatro
da quelli che la vita…
Hanno avuto il privilegio di non averla vissuta.
E’ nata una stella…
-dicono i tonti-
ma è piccola,
già vecchiarella,
brutta non saltella,
fatica fa a parlare
perché
non sa brillare.
Dio,
tanto buono,
l’ha creata
con un tuono,
sventurata
non percepisce
il suono.
naviga
nel buio fitto,
balbetta
come un uomo
sdentato,
quello col naso
col gocciolo,
povero vecchio
atroce illusione
d’esser capito
da chi come lui
è ‘gnorante,
ratto in ogni senso
a pigliare saette
dove brilla
per niente
l’essere suo,
tonto efficace
a non darsi pace
se essere nulla
o zero di niente.
Un tuffo al cuore
Di budello
troppo chiuso dai lai
appesi alle pareti bianche
con mani imploranti
o aperto dalle correnti
verso il nero traguardo
dove l'occhio sfida
il vitreo paesaggio
per concepire un frutto
immaturo e ocra
o libero al fine
per un soddisfatto atto,
sempre commovente
lascia membra rilassate,
una gioia profonda
con lacrime forzate
ad attendere
che la notte riallacci
il sonno e le braccia conserte
nell'urlo delle viscere
mai sazie indolenzite
a ripromettersi d'usare ancora
lo spazio che rintrona a botti
tra forti ingiurie
nell'indistinto silenzio della notte.
Mi rivolgo a te che sai
navigar cercando fantasie
non venire a stuprar le mie
senza esser invitato.
Coltivo passioni
ove sbocciano armonie
con certezza ho appurato
la tua carente vena
nell'esser fecondo.
A sopperir tal guisa
giri sempre in tondo
a raccattar d'altrui rigo.
Nutro soltanto pena
per te che sfogli il mio quaderno
con sollecita lena.
Non vorrai il tuo giogo
far durar in eterno,
la manina mettila a riposo
ci sono mille spine
nel mio piccolo giardino
nonostante cerchi d'estirparle
sviluppano rigogliose
nell'angolo delle more
proprio laddove
non crescono mai rose.
Riattivando il cervello,
qualche neurone risveglierai a ritroso
potrai riscrivere di questo e quello
che ti pare ma...
sarà frutto del tuo arrovello.
Sapessi quanto è bello
aver cura del proprio orticello
senza altrui calpestio
innaffiato solo ...
Dal proprio rio.
che te farai vedè 'na tua pienezza
come si 'a cosa nun abbia assai importanza
oppure se trattasse de monnezza.
Ma chiodo scaccia chiodo, si ce l'hai,
pensiero più o pensiero meno
'na mi testa affollata da li guai
poteva esse 'n pensiero ameno.
Nun ciò sapevo da devastazione
chi me potevi, ignara, causà,
che, de lancette, ad ogni evoluzione
er tempo sono lì a controllà
Ma st'orologio ormai se sta a scassà
si nun fai 'nfretta a mettete 'n paro
so bene come finirà.
'nce trovi me ma… l'orologiaro !
le vetrate, la vita in sogno in un acquario
voci e fuochi lentamente si sono spenti
nell'onda lunga e i pesci grossi,vivono.
Lo chiamano braccino corto del
tennista in vista del traguardo
senza palle, risate a crepapelle
il cavaliere, biscazziere.
Li chiamano suicidi (politici), non era
meglio da soli che in cattiva compagnia
(unico nodo scorsoio per due gole è economia)?
Lo chiamano Conte già decaduto
scopa e paletta, l'uno rompe e l'altro aggiusta,
la vista lungimirante di una talpa.
nun cercavo gnente pe damme calor.
Poi, tutto giulivo
mentre rimavo
gridai a distesa
“finita è l’attesa”.
Perché te trovai a fa a marionetta
fra le mi cose a fanne vignetta.
“Ridendo, scherzando che male ti fò ?”
dicesti sicura che nun soffrirò.
“Fò ridere anch’io, so ‘n ira de Dio,
so puro bastante pe fa ride a gente !”
Dischiudi le ale,
nun te farò male
nun fà l’incompresa
sei la mi sorpresa !
Nel disprezzar ciò che hai ricevuto,
ancor ti nutri
di ciò che hai deriso.
Sai che ti dico?
Mi fai pena
povero mendicante di sesso.
Non confonderlo con l’amore
non ti è concesso,
non riusciresti a comprenderlo.
Accontentati di raccattare
altrui rifiuti nell’illusione
d’un ebbro sogno d’amore.
Non riuscirai a scorger luce
ove non scaturisce puro sentimento
a infonder gioia
nell’unicità di fusione.
Rotolati bene
nella lussuriosa perversione,
ne emergerai profumato di rispettabilità,
puritano agli occhi del mondo
povero accattone per chi conosce la tua anima.
Pensi di possedere la purezza dell’anima?
Se dovessi cercarla non la troveresti,
ma… Non temere, si sarà voltata di lato
coprendosi occhi per non vedere e orecchie per non sentire,
Ti è rimasta a sostegno quella oscura,
come il tuo cuore.
Spettatore in prima fila
Il giudizio del mondo
a elogiare
la mente del tuo inferno.
è fesso quel soggetto
che non conclude niente,
quel propriamente detto
coglione e deficiente.
Però io vi consiglio
di non fidarvi troppo
a volte quel tal figlio,
come il falso zoppo,
da buon cerimoniere
fa il fesso per mestiere.
Scruta, osserva, squadra
segue, ascolta, sente,
continua la sua strada
da poco intelligente
e al momento giusto
molla la sua pacca.
Sul retro del cappotto
o della vostra giacca,
vi troverete scritto:
Amico, il fessacchiotto
sei tu che l'hai creduto
io sono molto dritto
accorto, furbo e astuto;
lo scrivo con il gesso
sei tu il vero fesso.
