L’abaco del tempo

piove d’infinito mio acceso

su crepuscoli d’attese

e torneremo ad esser noi

in un riflesso di storie,

a scivolar su quaderni di luna

come sulla spiaggia del nostro cuore.

L’inappetenza di un discorso

attracca l’anima mia

alle rime invecchiate

dipinte dai respiri del cielo,

siam poesia del mondo

al tramonto d’una promessa.

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Profilo Autore: rosa dei venti  

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