Piange la danza del dolore
sui paesaggi stanchi d’autunno.
Novembre è un inciso imperfetto
di panchine annebbiate,
capriole d’ombrelli strampalate,
il crepitio affamato di un focolare.
Perle di sanguigne melagrane
screziano il cielo gravido
ed il diario di un temporale
si regala alla terra ormai spoglia
come matematica di luce
affamata di quiete e silenzio.
Cena pure col mio abbraccio,
oh malinconica sera
che disegni l’anima mia,
son io, battito solitario,
sbocciato come sillabe di luna
fra i paesaggi stanchi d’autunno.
