Piange la danza del dolore

sui paesaggi stanchi d’autunno.

Novembre è un inciso imperfetto

di panchine annebbiate,

capriole d’ombrelli strampalate,

il crepitio affamato di un focolare.

Perle di sanguigne melagrane

screziano il cielo gravido

ed il diario di un temporale

si regala alla terra ormai spoglia

come matematica di luce

affamata di quiete e silenzio.

Cena pure col mio abbraccio,

oh malinconica sera

che disegni l’anima mia,

son io, battito solitario,

sbocciato come sillabe di luna

fra i paesaggi stanchi d’autunno.

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Profilo Autore: rosa dei venti  

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