Sono i giorni della merla
ma nulla muove il vento
tutto è fermo
anche il fiume scorre lento.
E' un miscuglio di ciottoli
conteso da un passero
che guarda l'Inverno
tra gli alberi in sosta.
Un pò di pioggia
nell'attesa
dei fruscii tra gli arbusti
un pò di pioggia
che solletica vortici e mulinelli
in voci simili a parole
che parlano
ai rami protesi
smaltati di sole.


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