Ho sempre pensato
che dovrebbero farsi una vita
anche i violinisti che fanno da sottofondo
alle storie d'amore dei ricchi.
O si vantano del loro mestiere in un angolo dello schermo
o cercano d'imparare qualcosa
perché non sono così esperti come lascia credere la loro musica.
Non sanno fare altro
che musicare mentre una nave affonda.
Loro si rassegnano sempre al degenerare delle situazioni,
si limitano ad accompagnarle per questa sala lussuosa
mostrando cordialmente alle tragedie ogni scompartimento.
Per questo ho sempre odiato i musicisti.
Li trovi invitati ai party con lo smoking e nessuno bada a loro
mentre qualcuno intrattiene qualcuno per interessi,
una coppia balla e i camerieri trucidano le tartine con lo sguardo.
Tutto quel blues sembra un piangersi addosso
come per quegli scapoli della Louisiana.
Struggono accordi melanconici come caramelle
quando l'esattore porta loro via la casa
e a quel punto non so chi sia il più ridicolo.
Ad ogni modo stasera mi avrebbe fatto comodo
un'orchestra mentre tornavo a piedi dalla città.
Mi avrebbe fatto comodo
una melodia a guardarmi le spalle.
Almeno non mi sarei sentito nudo.
Ma alla fine non mi serve
che uno strumento accompagni la mia strada.
Li lascio suonare al piano bar da qualche parte in quel panorama,
o a interpretare Chopin a qualche sagra o comunione
o a racimolare monetine sul ponte col fantasma di Mozart.
Non hanno mai scritto o composto qualcosa di proprio
solo perché non si credevano all'altezza.
Hanno sempre leccato il culo a quei fantasmi
autoconvincendosi di sentirsi comunque appagati
mentre le mogli non dovevano neanche farlo di nascosto.
Non hanno mai suonato qualcosa di nuovo e autentico.
Per questo li ho sempre odiati.
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