Non ha verso la neve quando viene giù
e mi giro intorno per seguirla.
La statua con la veste lisa aveva freddo,
le ho dato un sorriso
per avvolgerla.
Tu, te ne stai dietro al finestrone
mi vedi irrealmente chiara
perché non lasci entrare spifferi
a spazzar via le forme.
Parlo
tra me e me
somiglio ai giochi d’acqua.
Lo zampillo è allegro e sembra infinito.
La lingua è un lavorio che non s’immagina
si espande come un profumo.
2 commenti
Toccami l’anima,
fra terrazze di lune sabbiose
e quaderni di baci all’orizzonte,
fra ostelli di silenzi equatoriali
ed algebriche nebbie primordiali,
diari d’amore incarcerati,
calici del dolore improvvisati.
Toccami l’anima,
fra valigie d’abbracci fusionali
e giorni d’incanto saccheggiati,
fra lenzuola di cieli aggrovigliati
ed arpe d’intimi alfabeti sussurrati,
cristalli d’amore alluvionati,
calici del dolore improvvisati.
fra terrazze di lune sabbiose
e quaderni di baci all’orizzonte,
fra ostelli di silenzi equatoriali
ed algebriche nebbie primordiali,
diari d’amore incarcerati,
calici del dolore improvvisati.
Toccami l’anima,
fra valigie d’abbracci fusionali
e giorni d’incanto saccheggiati,
fra lenzuola di cieli aggrovigliati
ed arpe d’intimi alfabeti sussurrati,
cristalli d’amore alluvionati,
calici del dolore improvvisati.
Guarda le mie mani stan tremando...
Non ho voglia di parlare,
non riesco a ragionare.
fra un minuto me ne andrò
e mai più ritornerò.
Si alza lentamente il vento,
mi entra un brivido di freddo,
il mio corpo si abbandona.
Io stanotte morirò
perché ho scelto di andar via.
Il mio orgoglio è troppo forte,
distrugge la mia vita.
Vorrei tanto cambiare
non riesco a sopportarmi
basterebbe un po' forza in più...
Impegnarmi con me stesso,
fare si che ragionare
sia più facile da dire.
Son capace di disfare
cose belle, costruite
per il gusto di cambiare.
Non mi accorgo che però
sto arrivando pure io
alla fine del mio viaggio.
Mi presenterò da Dio,
non so cosa inventerò...
Un frammento scomposto, questo ricordo
suturato nel cuore sospeso all’atto
Inavvertito il pensiero dileguò il gesto
sopra all’avamposto d’un discorso orfano
un solo ricciolo d’umiltà sul volto
affranto trasecolante a fronte di scuse oliate.
M’imbarazzò il timido aspetto e questo
rese dolce il tempo trascorso insieme
impertinente rupe d’inconfutabile salto.
Commuove il furto racchiuso nell’oblio
com’anima cieca che a voler negare il reato
incarta il celato nel futile scarto
l’accomiatato rimbrotto assalto d’inganno
prima d’arrendersi incondizionato .
Firmò prima dell’addio la sua cambiale
con uno sguardo basso al cemento
fiacco mandala sdrucito d’essere vile.
suturato nel cuore sospeso all’atto
Inavvertito il pensiero dileguò il gesto
sopra all’avamposto d’un discorso orfano
un solo ricciolo d’umiltà sul volto
affranto trasecolante a fronte di scuse oliate.
M’imbarazzò il timido aspetto e questo
rese dolce il tempo trascorso insieme
impertinente rupe d’inconfutabile salto.
Commuove il furto racchiuso nell’oblio
com’anima cieca che a voler negare il reato
incarta il celato nel futile scarto
l’accomiatato rimbrotto assalto d’inganno
prima d’arrendersi incondizionato .
Firmò prima dell’addio la sua cambiale
con uno sguardo basso al cemento
fiacco mandala sdrucito d’essere vile.
Un benessere stava, nella mia camera
sul suo carretto affondato a metà
come stanno certi loti estivi,
tutti un gran fogliame a coprir le cose dolci
già di un tempo.
Come avesse imparato da Cristo
a non correre, e dagli uccelli del creato
a fare lo schiavo beneducato dell'aria.
Un saltello ogniqualvolta il cielo sbiancava,
mentre le ruote annegavano silenziose
nella loro sera.
Hey
se vuoi
facciamo
finta che
il mare
sia
un
getto
di sputo
e che la terra
non sia
più
quel
piccolo
granello
di sabbia
azzurra
che
smarrisce
Il cosmonauta.
Se vuoi giochiamo
a che la mia vita
sia la tua vita,
a che oggi
sia ieri
e a che
a domani
non segua
giusto dopo.
Però non dirmi
che non abbiamo
tempo da perdere,
o che basta crederci,
perché se voglio,
con gli occhi,
io
posso
ancora
sentirlo
il profumo
del mio mare.
Se Prometeo
è l’eroe “civilitas”
della nostra odierna fatica,
del nostro odierno produrre,
in una repressione erotico-vitale
che un avvelenato potere
ci convince ad ingoiare…
…allora dico:
che i simboli
della nostra poesia
vanno invece ricercati altrove…
…in Orfeo, in Narciso,
in Dioniso!
A Lor, Supremi,
dobbiam rivolgerci,
per sfuggire alla dolorosa
e allucinante alienazione
che fà dell’uomo, oggi,
una lenta e penosa anima
sul suolo di un angusto purgatorio.
A Lor, doddiam mirare!
Nell’acquisir sapienza,
equilibrio, Assialità!
Per tornare a concepir bellezza.
Loro….
sono immagine
di gioia e compimento.
Voci ,
che no voglion comandare,
ma, sol cantare.
Gesti,
che offrono e non chiedono,
che offrono e ricevono.
Azioni,
che son sol di Pace,
unico obiettivio di conquista.
Ecco or… guardo Narciso,
nello specchio delle sue acque,
nell’intento di afferrar
la propria indefinibile bellezza.
Curvo,
sul fiume del tempo
nel quale tutte le ombre
tutte le forme passano
fuggono…
…ma la bellezza sua,
è sognante!
Ecco, la insegue
fino a morire di se stesso.
E se quel fare erotico
è anche morte,
c’è da dire
che il riposo e il sonno stesso
non sono dolorosamente separati.
Egli pur continua avivere,
Egli pur continua avivere,
Come il fiore, che porta il suo bel nome.
Narciso E’…
...Identità riconquistata,
libertà e idealità
senza violenza alcuna.
Paradiso Ricreato…
…Senso Oceanico dell’Essere!
Nun è che vojo favve ride de me,
mostrannome su tela in deshabillè,
nun serve da sprecà na tela
pe poi beccasse puro ‘na querela.
Quello che ‘nvece vojo raccontavve
è come so fatto dentro… nun pe spaventavve.
E certo che so omo puro io
pe cui ,a vorte, me pare d’essere un dio,
me par d’avere tutti i requisiti
pe aspirà a meriti infiniti.
Poi, però, me ne torno tomo tomo,
co ‘a capoccia bassa a fare l’omo
perché intorno a me ho notato
uno mijore e più accreditato.
Sono onesto, nun so ‘n imbrojone
m’hanno insegnato un tempo sta lezione !
Però ce stanno artri, mejo de me,
che nascheno onesti di per se !
Me piace da scherzà, so malandrino
damme na penna in mano e te rovino.
Me piace da criticà usi e costumi,
ma a dire a verità nun perdo i lumi.
Se poi so l’arti a criticamme,
la bile me ce fanno a concentramme !
E’ mejo che me fermo co st’autoritratto,
sinnò faccio ‘a figura der mentecatto.
De quello che voleva ben mostrasse
e poi preferì de celasse.
Perché pe quanto belli se credemo,
a li difetti proprio nun guardamo.
De st’autoritratto sono proprio stufo,
è er mio, ma fa proprio schifo !
mostrannome su tela in deshabillè,
nun serve da sprecà na tela
pe poi beccasse puro ‘na querela.
Quello che ‘nvece vojo raccontavve
è come so fatto dentro… nun pe spaventavve.
E certo che so omo puro io
pe cui ,a vorte, me pare d’essere un dio,
me par d’avere tutti i requisiti
pe aspirà a meriti infiniti.
Poi, però, me ne torno tomo tomo,
co ‘a capoccia bassa a fare l’omo
perché intorno a me ho notato
uno mijore e più accreditato.
Sono onesto, nun so ‘n imbrojone
m’hanno insegnato un tempo sta lezione !
Però ce stanno artri, mejo de me,
che nascheno onesti di per se !
Me piace da scherzà, so malandrino
damme na penna in mano e te rovino.
Me piace da criticà usi e costumi,
ma a dire a verità nun perdo i lumi.
Se poi so l’arti a criticamme,
la bile me ce fanno a concentramme !
E’ mejo che me fermo co st’autoritratto,
sinnò faccio ‘a figura der mentecatto.
De quello che voleva ben mostrasse
e poi preferì de celasse.
Perché pe quanto belli se credemo,
a li difetti proprio nun guardamo.
De st’autoritratto sono proprio stufo,
è er mio, ma fa proprio schifo !
Quando mi affaccio sulle luci fioche
inizia il corridoio
dove può entrare un canto
e tutto va liscio
avvicinandosi tanto da sentire
i rintocchi del domani e quanto correre
verso una meta come coda di uccello
mangiare il cielo, sparirvi dentro
ma io ho bisogno degli ostacoli
del passo che s'incaglia, la fitta nel fiato
ho bisogno di vagare nei labirinti
cercare la porta dei misteri
restare tracciandomi passaggi
negli abiti scuciti dei nostri spaventi
cacciati negli spigoli
Non so che farei
Senza i miei versi,
Minuscoli petali
Di un fiore rupestre,
Che osano sfidare
Il tempo inclemente.
Che cosa sarei
Senza questa linfa
Che in ogni istante
Mi prende per mano
E guida il mio sentire?
Mi sentirei
Pietra tra le pietre,
Muta e inanimata.
In un desolato deserto.
Incastrato tra le nuvole
una nota di miele
che irradia il risveglio
scompare
sulle pagine del giorno
e appare la brina
bugia del mattino .
Cupi i colli
trattengono un raggio di sole
schiarisce anche il mare
quello sguardo d'azzurro
ritrova nuvole soffici e
tutta la dolcezza
è ora dentro ai miei occhi .
Se lascerai
che la terra secchi
attorno al gambo
delle rose gialle,
o se cederai
al forte
morso
dell’inedia,
lo sapranno
soltanto
la polvere
delle farfalle
e il mio doppio.
Ma se lo spettro
della mosca bianca
ti farà intravvedere
le sue ubique
larve,
e se la vita
saprà schiudersi
ad un modello
immateriale:
quel soffio
vitale
sarà
per noi
come la fine
di un principio,
e come l’inizio
di apparizioni
e presagi
alle cui
grida
resterà
la capacità
di uccidere
la materia;
però
non
quella di
annichilire
lo spirito
del
nostro
passaggio
nel tempo.
Guanciale d’angelo
è una goccia di nuvola infuocata,
chicco d’argento zuccherato,
bagaglio d’un petalo di sole
fra colletti di viali abbottonati.
Mosto d’una spiaggia di cielo,
costato d’apostrofato deserto,
frammento di giglio profumato,
guanciale d’angelo
è meteorologico scialle sognante.
è una goccia di nuvola infuocata,
chicco d’argento zuccherato,
bagaglio d’un petalo di sole
fra colletti di viali abbottonati.
Mosto d’una spiaggia di cielo,
costato d’apostrofato deserto,
frammento di giglio profumato,
guanciale d’angelo
è meteorologico scialle sognante.