Poi arrivano
questi giorni
che esci
e il sole offende
talmente i tuoi occhi
da non riuscire
a vedere più in là,
e il gelo
ti blocca le mani
e ti chiude la testa.
Vorresti rientrare,
finalmente restare
e contare
i pochi colpi rimasti.
Poi respiri,
ti appelli ad un Dio
che non trovi,
dici
sia fatta la sua volontà
e riprendi
sperando di donargli
tutto il bene
che puoi.
Anche sbagliando
di certo,
ma donargli
tutto il bene
che puoi.
questi giorni
che esci
e il sole offende
talmente i tuoi occhi
da non riuscire
a vedere più in là,
e il gelo
ti blocca le mani
e ti chiude la testa.
Vorresti rientrare,
finalmente restare
e contare
i pochi colpi rimasti.
Poi respiri,
ti appelli ad un Dio
che non trovi,
dici
sia fatta la sua volontà
e riprendi
sperando di donargli
tutto il bene
che puoi.
Anche sbagliando
di certo,
ma donargli
tutto il bene
che puoi.
3 commenti
Candida come sei
magia ovunque tu diffondi,
pur il cuor sensibile accarezzi,
lasciando in esso, a volte,
spine di dolore.
Col bianco tuo passaggio
ogni color cancelli alla natura,
bianco persino ciò ch’è nero,
e all’animo gentile
incuti altresì un po’ paura.
L’altra faccia della neve,
e lei, triste donna,
mai più t’amò.
Tra la coltre tua gelida
immaginava lo scricchiolio tuo
sotto le scarpe malridotte,
e la sua anima pareva udire
starnuti, tosse, respiro affannoso,
del suo uomo lassù,
tra i monti russi.
Ti odiava oh neve,
pensar quel corpo, chissà, steso su te,
col viso suo affondato
tra i tuoi fiocchi ormai ghiacciati,
senza aiuto o affetti alcuno.
Ancor più saperlo
versare su te quel sangue
ancora giovane e caldo d’amore,
goccia a goccia,
trasformato dal gran gelo,
in petali di rosa rossa.
L’altra faccia della neve,
bianca, pura, candida,
ma senza caldi colori.
ma senza caldi colori.
Filtrano tra smeraldi d' aghi d' abete,
confetti d' una corteccia d' ombre di sole,
boccioli rinnegati di vino silvestre,
nastri di resine argentate orlate d' estate.
Filtrano tra smeraldi d' aghi d' abete,
arruffati cristalli di linfa sanguigna,
mercurio atmosferico d' acrilica mattina,
gomitoli d' ossigeno, d' erba e di brina.
Filtrano tra smeraldi d' aghi d' abete,
metastasi incantevoli d' un vento di giugno,
nuvole relazionali d' astratti firmamenti
anonimi autografi di sogni differenti.
confetti d' una corteccia d' ombre di sole,
boccioli rinnegati di vino silvestre,
nastri di resine argentate orlate d' estate.
Filtrano tra smeraldi d' aghi d' abete,
arruffati cristalli di linfa sanguigna,
mercurio atmosferico d' acrilica mattina,
gomitoli d' ossigeno, d' erba e di brina.
Filtrano tra smeraldi d' aghi d' abete,
metastasi incantevoli d' un vento di giugno,
nuvole relazionali d' astratti firmamenti
anonimi autografi di sogni differenti.
Il silenzio grava sui sogni
delle mie nebbiose speranze:
terre aperte, cavalli fuggenti,
tuoni e fulmini
oltre il vasto arduo pensiero,
mi capovolge il frutto mio
essere,
m' inchina,
piegandomi nella fissa povertà
sparata da cialtroni
a cui morde il senso della beltà,
a cui,
il sigillo di una croce
alta nell' orizzonte
se perduto
tra pagine rosse e polvere umana.
Chi siamo noi !
mortali assassini, figli di guerre
e produttori di morte;
giudichiamo l' offeso
e calpestiamo il perso .
Essere vili è una chiave
che ci porta in rette parallele all' infinito;
a voi,
artisti di numeri e segni
ricavare l' esatto di questo infinito.
Mi giunge il tocco dell' ora più tarda
rimprovera, l' esistenza mia, fallita
e la grande eco dell' eterno spazio
mi consuma, mi sbricciola
sopra un deserto arso di nuova sabbia.
delle mie nebbiose speranze:
terre aperte, cavalli fuggenti,
tuoni e fulmini
oltre il vasto arduo pensiero,
mi capovolge il frutto mio
essere,
m' inchina,
piegandomi nella fissa povertà
sparata da cialtroni
a cui morde il senso della beltà,
a cui,
il sigillo di una croce
alta nell' orizzonte
se perduto
tra pagine rosse e polvere umana.
Chi siamo noi !
mortali assassini, figli di guerre
e produttori di morte;
giudichiamo l' offeso
e calpestiamo il perso .
Essere vili è una chiave
che ci porta in rette parallele all' infinito;
a voi,
artisti di numeri e segni
ricavare l' esatto di questo infinito.
Mi giunge il tocco dell' ora più tarda
rimprovera, l' esistenza mia, fallita
e la grande eco dell' eterno spazio
mi consuma, mi sbricciola
sopra un deserto arso di nuova sabbia.
Me so bevuto un bicchier di vino
che l’oste m’ha portato , malandrino,
pe festeggià ‘n anno, me ha detto
che m’hai lassato solo e senza letto.
Me dici che ce potevo fa ?
Ero stregato dalla tua beltà.
Si respiravi, respiravo anch’io,
sinnò schiattavo e ringraziavo Dio.
Che ne sapevo che, mentre te amavo,
co ‘n tipo scarcagnato combattevo,
brutto, untuoso ma con er portafojo,
come avrei fatto a superà sto scojo ?
Te sei portata via quello che avevo
puro ‘e mutanne che ormai non usavo,
m’hai fatto una gran risata
te ne sei annata e mai più tornata.
Ora me bevo sto bicchier de vino
che l’oste m’ha portato, birichino,
me faccio ‘na risata, so sereno,
er can pe l’aia certo nun lo meno.
Bevo p’a riacquistata libertà,
pe avé saputo puro conservà
na cosa granne, chiamata
Dignità.
che l’oste m’ha portato , malandrino,
pe festeggià ‘n anno, me ha detto
che m’hai lassato solo e senza letto.
Me dici che ce potevo fa ?
Ero stregato dalla tua beltà.
Si respiravi, respiravo anch’io,
sinnò schiattavo e ringraziavo Dio.
Che ne sapevo che, mentre te amavo,
co ‘n tipo scarcagnato combattevo,
brutto, untuoso ma con er portafojo,
come avrei fatto a superà sto scojo ?
Te sei portata via quello che avevo
puro ‘e mutanne che ormai non usavo,
m’hai fatto una gran risata
te ne sei annata e mai più tornata.
Ora me bevo sto bicchier de vino
che l’oste m’ha portato, birichino,
me faccio ‘na risata, so sereno,
er can pe l’aia certo nun lo meno.
Bevo p’a riacquistata libertà,
pe avé saputo puro conservà
na cosa granne, chiamata
Dignità.
Elisabeth,
ti ricordi
gli anni verdi,
quando eravamo giovani,
ancora ti vedo cogli
occhi sfocati della memoria,
allora era facile amare,
eravamo freschi,
corpo sano,
palpiti del cuore,
ti ricordi la mia cotta per te,
i mille fallimenti,
il non riuscire a dirtelo,
ti ricordi;
poi ti ho persa tra la gente,
e ti rivedo ogni tanto,
matura e sicura,
nei tuoi anni
e la tua vita;
andiamo ognuno per le nostre strade,
dov’è finito,
quell’amore,
dove ,
quando eravamo giovani.
ti ricordi
gli anni verdi,
quando eravamo giovani,
ancora ti vedo cogli
occhi sfocati della memoria,
allora era facile amare,
eravamo freschi,
corpo sano,
palpiti del cuore,
ti ricordi la mia cotta per te,
i mille fallimenti,
il non riuscire a dirtelo,
ti ricordi;
poi ti ho persa tra la gente,
e ti rivedo ogni tanto,
matura e sicura,
nei tuoi anni
e la tua vita;
andiamo ognuno per le nostre strade,
dov’è finito,
quell’amore,
dove ,
quando eravamo giovani.
Amami,
come fiore reciso d' autunno incollerito
spogliato dal temporale d' un ricordo ammutolito.
Amami,
come briciole coralline d' un castello di sole
raggomitolate tra scarpe d' inverno ed aiuole.
Amami,
come una guerriera costellazione di carezze
scarcerata dalla sartoria d' un cristallo di vento.
Amami,
come cicatrice d' un solstizio di dolcezza
riflessa nella chirurgia poetica della timidezza.
Amami,
come fazzoletto d' un mattino tempestoso
divampato tra le ciglia d' un ciliegio imperioso.
come fiore reciso d' autunno incollerito
spogliato dal temporale d' un ricordo ammutolito.
Amami,
come briciole coralline d' un castello di sole
raggomitolate tra scarpe d' inverno ed aiuole.
Amami,
come una guerriera costellazione di carezze
scarcerata dalla sartoria d' un cristallo di vento.
Amami,
come cicatrice d' un solstizio di dolcezza
riflessa nella chirurgia poetica della timidezza.
Amami,
come fazzoletto d' un mattino tempestoso
divampato tra le ciglia d' un ciliegio imperioso.
Ascolta,
È rumore di risacca,
Come quando il mare
Avanza e arretra incessante,
In un ritmo lento e rassicurante
Come parole sussurrate da una madre ed
Evaporate, eterei profumi,
Nella brezza della sera.
Come il brivido di anime
Che all'unisono,
Sì aprono al mistero dell'amore.
È rumore di risacca,
Come quando il mare
Avanza e arretra incessante,
In un ritmo lento e rassicurante
Come parole sussurrate da una madre ed
Evaporate, eterei profumi,
Nella brezza della sera.
Come il brivido di anime
Che all'unisono,
Sì aprono al mistero dell'amore.
Cristalli di ghiaccio
si adagiano morbidi
ed è candore sui campi e
su tutte le cose.
su tutte le cose.
Il cielo è un vetro
che cade e si rompe
che cade e si rompe
in migliaia di piccoli frantumi.
Neve ha la voce
il fiume
il fiume
neve hanno i bianchi giunchi e i canneti
neve gli abeti.
Nulla mi trattiene
nemmeno i miei pensieri
divento bambina e affondo le mani
raccolgo questo dono
che copre e mi stropiccia
ri-vivo e respiro i ricordi
ri-vivo e respiro i ricordi
nell'aria fredda e chiara
di questo candido giorno.
Una [a:] ogni tanto parla
si apre a un mio stupore morto,
lunga, lunga, nei corridoi del purgatorio
cometa di strali d'amore perduti -
e nulla di altro, se non fronde còlte dai cipressi
che coprono abbazie
senza finestre. La Mosa nasce, si oscura,
e si getta rossa nel Garda.
che coprono abbazie
senza finestre. La Mosa nasce, si oscura,
e si getta rossa nel Garda.
Abbiamo paura
ma ci abbracciamo più stretti
e aspettiamo
con una triste domanda sospesa
e un sorriso lento,
stentato.
Non possiamo niente
se non amarci di più
stretti da un’angoscia sottile
che non si spezza;
cerchiamo i nostri occhi
e ci scrutiamo,
aspettando nell’aria il giudizio
del tempo.
Corro da solo
dentro la nebbia.
Il cuore
batte leggero
c'è odore di tregua.
Sconosciuti
ricambiano
sorpresi il saluto.
Alzo il braccio
proseguo.
Respiro,
il bianco del cielo
nasconde
rancori e paure
tutto
sgombra la mente.
Verso casa
stanco e sudato,
sono felice.
dentro la nebbia.
Il cuore
batte leggero
c'è odore di tregua.
Sconosciuti
ricambiano
sorpresi il saluto.
Alzo il braccio
proseguo.
Respiro,
il bianco del cielo
nasconde
rancori e paure
tutto
sgombra la mente.
Verso casa
stanco e sudato,
sono felice.
« Il giallo è una luce che è stata attenuata dalle tenebre; il blu è un'oscurità indebolita dalla luce. »
(Cit. Goethe)
Sotto il peso
di un cielo lontano
e di queste immense
e impenetrabili nuvole,
sentiamo la vecchiaia
che si avvicina.
La vediamo
arrivare, noi:
prima dal fuori,
tremando dentro,
e poi dal di dentro
tremando
di fuori.
Tu,
amore,
che non sei
che un fiore
al vento;
ed io,
che
non
sono
nulla
se non
la vittima
di un sogno
dove ti cerco
e non ti trovo.
E quando il rosso
tornerà arancione,
e quando il verde
si libererà
del giallo
e del blu,
e l’indaco
e il violetto
scioglieranno
in luce scomposta,
il nostro grande amore
virerà dal nero sporco
verso il bianco neve,
verso il blu ceruleo.
Così che sarà il cielo
la tua ultima salita,
e il firmamento
il solo soffitto
del nostro
eremo:
il mio rifugio
e la tua tana,
trasformati
in unico,
soffice
caldo
nido.
caldo
nido.
Sono stato ad un passo da te
vicino alle tue parole
attento al tuo sguardo
e poi i sono allontanato
cavalcando chissà quali pensieri
pensavo di aver raggiunto
sorrisi e fortuna
sole e stelle
eppure mi stavo allontanando
non capivo che il cielo parlava
sussurrava e pregava
per riprendermi ed accompagnarmi
non ho chiesto aiuto
non ho vinto i dubbi
o forse neppure li ho visti
ed ora passo dopo passo
sto ritornando
vicino alle tue parole
attento al tuo sguardo
e poi i sono allontanato
cavalcando chissà quali pensieri
pensavo di aver raggiunto
sorrisi e fortuna
sole e stelle
eppure mi stavo allontanando
non capivo che il cielo parlava
sussurrava e pregava
per riprendermi ed accompagnarmi
non ho chiesto aiuto
non ho vinto i dubbi
o forse neppure li ho visti
ed ora passo dopo passo
sto ritornando
Non verrò più,
sopra quell' aspro colle
nel belare festoso del vento supino,
tra il vespro che accarezzava le zolle,
il ventunesimo giorno di Pasqua
rimpiansi il tuo viso divino.
Non verrò più,
nella piazza del rudere antico,
fra il cielo sonoro di uccelli fragranti,
il mio cuore che pensa a quel paese nemico
la calata del mondo di fuoco
ha fatto in me pensieri vaganti.
Non verrò più,
su quei monti di illusione tenace,
fra le parole tue dette null' era di vero
e pianse il mio cuore
che spento ormai da quel sì vivace
ricorda ancor però
quel viso di ventenne bel fiore.
sopra quell' aspro colle
nel belare festoso del vento supino,
tra il vespro che accarezzava le zolle,
il ventunesimo giorno di Pasqua
rimpiansi il tuo viso divino.
Non verrò più,
nella piazza del rudere antico,
fra il cielo sonoro di uccelli fragranti,
il mio cuore che pensa a quel paese nemico
la calata del mondo di fuoco
ha fatto in me pensieri vaganti.
Non verrò più,
su quei monti di illusione tenace,
fra le parole tue dette null' era di vero
e pianse il mio cuore
che spento ormai da quel sì vivace
ricorda ancor però
quel viso di ventenne bel fiore.