Eri cresciuto fra la brava gente,
fra gli apostrofi e i dialetti,
la tua faccia ti ingannava,
il tuo pensiero non camminava sulla 
giusta strada,
le tue parole depauperavano 
la testa, testa di un fiore 
nato nel deserto,
di un fiore lasciato nell'aridità
del tempo.
Trittico inconscio, lasciarsi andare 
era l'unico motivo per continuare 
a vedere, alberi, mare, gabbiani.
Crollavi sugli scogli 
di fronte ai pesci 
di fronte alle ombre che passavano 
bianche, rosse della poca luce.










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Profilo Autore: Giuseppe Trucchia  

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