Non ha rime questo eco
nell’estate dei tuoi occhi,
neppure questa pinacoteca d’aurore
regalata all’indirizzo del mio cuore
ed un’amaca di solitudine
interroga questo spartito di luglio
confessato ad un girasole
come questo bicchier di mare
perduto nel vuoto dei tuoi baci.
Lenzuola d’ombre minute
rincorrono la nostra storia
in un respiro senza sole
ed anche il cielo s’annoda al silenzio
su questo guanciale d’arena
morso dal tempo del nostro passato.
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