Or la furia è rossa,
Nera è la visione.
L’ onta è grossa,
Forte è la tensione.
Stridon le mie ossa
Atte alla tenzone;
M’ avvio alla fossa
Colmo di passione:
L’ arma sua ostaggio
Stringe alla guerra.
Di viver ‘l vantaggio,
Ed ei ‘l colpo sferra:
Siedo sott’ un faggio
E la mente mia erra.
Molto fu ‘l coraggio
Nel mio finir a terra.
Odo fioco ‘l vento
E ‘l gelo è ‘l manto:
Tutto veo a stento
E non giova ‘l vanto.
Sgorga fiero e lento
Da le vene l’amaranto.
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