Tiepida unione,
umido nulla.
Distacco freddo,
terrore primitivo.
Essere.
Batteri di un battito più grande.
Essere ciò che non siamo fisicamente,
immedesimazione,
manifestazione avanzata dell'empatia.
Buoni, giullari esibizionisti.
Senza colpe.
Senza bene.
Senza male è questa vita.
La vorrei,
ora che è in me.
Mie volontà sbattono come sassolini,
nel fiume della volontà della specie.
Ne fanno parte,
non possono uscire.
Il mare è la morte dello scorrimento.
Vita germoglia proprio ora,
da dentro queste rive,
petali rosa,
cadranno,
non ora.
Ora noi.
Forse bianchi delle ore che sbiadiscono,
forse ancora in fiore.
Forse già con dentro entrambe le ore.
L'amore è il ballo dei soli..
Non guardare,
da qui si vede il mare..
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