La malattia di essere un angelo
con l'ombra che non si proietta
e la paura che non si prova
L'incudine è troppo leggera
e bollente ogni freddura
La malattia di essere un angelo
Quella si ripara con l'ombrello
con l'acqua che trapassa le ali sporgenti
La mania di collezionare i fallimenti altrui
Il dottore dovrà dare imbarazzato l'annuncio
mentre il morto si guarda dai piedi del letto
La malattia intoccabile
non si infrange sugli spigoli spuntati
La malattia di essere un angelo
come una piccola mancia presa a rate
non ha ragione di esistere
ma neanche di essere guarita
L'importante è quella spicciolata di ali sporgenti
con tutta l'aria che non possono spostare
con l'ombra che non si proietta
e la paura che non si prova
L'incudine è troppo leggera
e bollente ogni freddura
La malattia di essere un angelo
Quella si ripara con l'ombrello
con l'acqua che trapassa le ali sporgenti
La mania di collezionare i fallimenti altrui
Il dottore dovrà dare imbarazzato l'annuncio
mentre il morto si guarda dai piedi del letto
La malattia intoccabile
non si infrange sugli spigoli spuntati
La malattia di essere un angelo
come una piccola mancia presa a rate
non ha ragione di esistere
ma neanche di essere guarita
L'importante è quella spicciolata di ali sporgenti
con tutta l'aria che non possono spostare
Commenti
Ma già so che la rileggerò...
Grazie.
la rabbia, l'amore, ma sempre con un fare molto intimo e profondo, a tratti silenzioso, sussurrato.
Regali emozioni e riflessioni, grazie!... Un saluto di cuore, ciao... ^,^
Un pensiero a me perè lo ha ispirato: Se non ci fossimo NOI, Ognuno di Noi, a cercare di essere sé stesso, la vita sarebbe
insopportabile...Così invece, e nonostante tutto, ha ancora TANTO da dirci...