“Clio, the muse of history, is as thoroughly infected with lies as a street whore with syphilis.”
(Arthur Schopenhauer)
Intanto
che aspettiamo
che la pioggia lavi via
tristezza e delusione
dal mio sguardo
spaurito,
il
tempo
passa veloce
sulle nostre parole,
sulle geometrie libere
dei pensieri schiavi.
Quelli nati morti;
quelli che non
vanno
oltre
la metà
del braccio.
Devono correre,
al contrario,
le mie
idee.
Fino
alle mani,
alla pergamena,
al lino e alla tela di iuta.
E intanto che il sole asciuga
le tue lacrime e i miei colori,
diciamocelo che
non mi ami più.
Che
ci
vuole
troppa
pazienza
per tollerare
un bimbo sincero
che altro non sogna
se non raccontare i fatti
che discendono dalle cause.
Commenti
- anche io ho sempre immaginato un filo diretto tra testa e mano... - ma se manca il sentimento primo... nn c'è inkiostro che tenga.
ciao!!!
Nel mio caso il giro è diverso, e cioè OCCHIO - CUORE - TESTA - MANO.
charlie