Perfetto o imperfetto tutto ciò che scrivo,
finissimo di paesaggi infiniti , di voci d’acqua,
di rifugi, di crepe, primule di neve e poesia.
Perfetti o imperfetti i sentieri di Marzo
lacerati dalla brina, tra bianche gonne di lino e il balsamo fragile
dei mandorli in fiore tra i capelli sciolti
lusinghe a mutare ogni giovinezza .
- Compiutezza!
Compiutezza è un tramonto vermiglio alle guance ,
la luce sommersa di una ninfea in uno stagno,
un rigagnolo ora stretto, ora ampio che segna il cammino e s’inzuppa di sale ,
il riserbo dei fiori , i voli minuti sui rami ad ascoltare,
una finestra di sguardi piena di voglie, il quieto incanto delle stelle
sui tetti assopiti di speranza.
Ciò che resta è un pulviscolo impalpabile che danza,
a ricordare che perfetto a questa vita è solo Dio.
Nessuno è perfetto!
S’ agita un lieve brusio.
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