Frammenti sparsi
di colorate matite
non sono coincidenze.
In solerte scrittura
nelle solitarie notti
tra ricordi e desideri
traccio scarabocchi
su un bianco foglio.
Come un pittore traspongo
colori d'un arcobaleno
perduto in vecchi sentieri
tra fruscii soffusi
e ombre dei meriggi.
Un crepuscolo di cartapesta
custodisce ciò che la mente
riesce a cancellare.
Un fragile tramonto
sfuma una vita intera
in un attimo sfuggente.
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