Ogni luogo pare deserto.
Le parole mute parlano,
poco si deve all'altro.
S'erige muro
in ogni dove.
Basterebbe un soffio,
Uno solo
per capire le meraviglie.
E ancora tace
quel tiglio giallo
che spande ridondanti profumi.
Ancora nell'istinto dell'io
ama morire quella mano
che non sa aprirsi.
E tacciono persino i gesti
defessi da idiozie d'egoismo.
E taccio io
che nulla sono
se non un bruscolo
di vecchia malinconia.
Commenti
Se fosse frutto di malinconia il tuo testo la esprime egregiamente!