E poi si soffoca... così,
tra i grovigli di tanti pensieri
dove muore il batticuore.
E nella coscienza di un peccato
che si inventa un castigo premeditato,
resta il niente del risveglio avvenire,
di due essenze ormai svuotate.
E poi... sotto al peso di un dolore
si continua a far l'amore,
tra un abitudine ed il collasso
di una vita già estinta...
e persa tra i sospiri di malinconia...
e persa tra lacrime di monotonia.
Questo silenzio, nella mente,
è un trambusto insopportabile.

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Profilo Autore: Clorinda Borriello  

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