Notte.
Invano!
Nessuna cosa è calma:
ho la libertà del già stato
ma non ho un’ora ,
non ho tregua.
Nessun altro sogno formula la mente
a cancellare il sogno mai vissuto;
musicale esperienza
impacchettata ormai, dentro zaini neri
senza nessun nome.
Il dolore è ampio e si fa fisico:
ci deve essere un modo di accadere ancora,
un tonalità emotiva,
un nuovo accesso al mondo?
Cerco:
in-fonazione,
ac-cordi,
pos-sibilià
vo-ce
nel mondo del silenzio arrivatomi da te.
Cerco nuove lenzuola
per nuove infernali confessioni:
scandalose si!
Forti e immonde.
Forti e immonde.
In questo non sapere spazio-temporale
in quest’ovvietà crudele …
è certo ,
cercherò un concerto nuovo domani.
Relancer!
Relancer!
10 commenti
Spazza dalle strade
trascinando l ´ammasso
putrido e fetente,
di quelle che furon foglie ,
verdi e belle,
È grazie al vento
se ora il marciapiede
può tornare a respirare
e l'aria baldanzosa
trascinando l ´ammasso
putrido e fetente,
di quelle che furon foglie ,
verdi e belle,
È grazie al vento
se ora il marciapiede
può tornare a respirare
e l'aria baldanzosa
tutt'intorno a giocare
ma è solo un'altra
illusione;
un raffinato, iterato
gioco d'ordine
ma è solo un'altra
illusione;
un raffinato, iterato
gioco d'ordine
e non preannuncia
primavera alcuna
primavera alcuna
Fiamma vivace
vibri piano sotto crepitii
e scoppiettii inconsueti.
lamella di luce danzante
tra fuoco di vita divampi ardendo l'aria
e riempi le narici di fumo acre.
sai mangiare con potenza
lasciando tracce del tuo passaggio divorante.
fuoco di luce
fuoco che brucia l'anima
e ne corrode i bordi
devastando l'interno.
mai
saziando gli spasmi di un corpo
che cammina nel buio senza luce
È tutto qui
una giostra di sogni
un castello di carte che cade
una vela distrutta nella tempesta
di un mare che non c'è
È tutto qui
una stella morta da secoli
ti inonda di luce ora
nello splendore vuoto...
Mi chiedo semmai
se sia davvero nata
nell'inganno del tempo...
E i sensi mi truffano di continuo
inventando il mondo per me
Gioco psichedelico
tra sprazzi di pallida coscienza
in cui riemergo e mi rendo conto
che è davvero tutto qui
dove non c'è nulla...
Allucinazione perfetta
una giostra di sogni
un castello di carte che cade
una vela distrutta nella tempesta
di un mare che non c'è
È tutto qui
una stella morta da secoli
ti inonda di luce ora
nello splendore vuoto...
Mi chiedo semmai
se sia davvero nata
nell'inganno del tempo...
E i sensi mi truffano di continuo
inventando il mondo per me
Gioco psichedelico
tra sprazzi di pallida coscienza
in cui riemergo e mi rendo conto
che è davvero tutto qui
dove non c'è nulla...
Allucinazione perfetta
E mi sorprende la falce della luna
fioca e bassa sopra l’orizzonte
diamante grezzo, linea d’occidente
morente fiato, sommesso bisbiglio
che precede un rauco grido di morte.
A chi è toccato in sorte il filmato
di ciò che procede senza alcun senso
prima di schiantarsi tra il fumo denso
e acre che chiude la gola? Il quadrato
del battito e la radice delle porte
chiuse in faccia, la geometria è un foglio
tra le mani del figlio imprudente
è un calvario salvarlo, ma se c’è un ponte
e se il vento è muto, è larga ogni cruna.
È fredda questa notte senza stelle
le rotte del tempo sono chiuse
a ogni viaggiatore senza scorta
l’aorta cede e le doglie sono dieci
al cubo, il tubo dell’ossigeno
è interrotto da un grumo scuro
di sangue, è stato il turno dei nonni
a scoprire l’orrore del fumo dei forni
e del gas che non si vede dal muro
che ci divide dal reale. Il triangolo è scaleno
e il cortile sghembo, nelle stragi
c’è il senso di ogni vita storta
la speranza è risorta quando le fosse
si sono svuotate e sono riapparse le folle.
fioca e bassa sopra l’orizzonte
diamante grezzo, linea d’occidente
morente fiato, sommesso bisbiglio
che precede un rauco grido di morte.
A chi è toccato in sorte il filmato
di ciò che procede senza alcun senso
prima di schiantarsi tra il fumo denso
e acre che chiude la gola? Il quadrato
del battito e la radice delle porte
chiuse in faccia, la geometria è un foglio
tra le mani del figlio imprudente
è un calvario salvarlo, ma se c’è un ponte
e se il vento è muto, è larga ogni cruna.
È fredda questa notte senza stelle
le rotte del tempo sono chiuse
a ogni viaggiatore senza scorta
l’aorta cede e le doglie sono dieci
al cubo, il tubo dell’ossigeno
è interrotto da un grumo scuro
di sangue, è stato il turno dei nonni
a scoprire l’orrore del fumo dei forni
e del gas che non si vede dal muro
che ci divide dal reale. Il triangolo è scaleno
e il cortile sghembo, nelle stragi
c’è il senso di ogni vita storta
la speranza è risorta quando le fosse
si sono svuotate e sono riapparse le folle.
Ho il pessimo torto
di avere ragione
ed ora non posso
che dirmi d’accordo
nel volere parlarti
mettendomi a nudo
scordandomi il bene
o dicendo del male
e non solo avanzarti
costruendo teoremi
per dartene sfoggio
fino a farti sfinire
sulle mie posizioni
che in certe faccende
non occorre spiegarsi
ma incontrarsi e abitare
nel bel luogo comune
del pensare a una testa
soltanto a guardarsi
dove se non ci si vede
bisogna lasciarsi
Luna di cuor raffermo,
battito d’ali solari
sulle carezze del tempo,
rugiada d’astro tu sei
e ti confondi sulle labbra
naufragando nei ricordi
come petalo d’ambrata marea,
sottana di lacrime e ninfea.
L’anima s’accenta d’amor,
luna di cuor raffermo
sbrodola talco di dolor,
un battito s’aggettiva d’eterno,
danza nudo il silenzio
in questo carillon di cielo imperfetto.
battito d’ali solari
sulle carezze del tempo,
rugiada d’astro tu sei
e ti confondi sulle labbra
naufragando nei ricordi
come petalo d’ambrata marea,
sottana di lacrime e ninfea.
L’anima s’accenta d’amor,
luna di cuor raffermo
sbrodola talco di dolor,
un battito s’aggettiva d’eterno,
danza nudo il silenzio
in questo carillon di cielo imperfetto.
I
Sono bianche come i denti delle donne di colore sulla due sei sette
quelle nuvole sdraiate al largo in cielo che mi fissano con ghigni e musi bioccolosi
e sembrano quasi gridare "Terra!" da lassù,
io invece faccia a faccia con me stesso
a scoprire di esistere e soffrire e niente liquori
quando piango questa noia aspettando una poesia
senza domande o strappandomi i capelli su ciò che siamo
e lagne, critiche, lodi o comete di pensiero
ma semplicemente scorrendo come l'acqua dalle grondaie
con maglie scolorite e i due jeans che ho tenuto tutto l'inverno.
II
Il crepuscolo indossa un elegante smoking
per corteggiare dimesse madri di periferia intente a stirare camice dai colletti consumati
in questo luminoso oceano d'infinito che porta via lontano molti pesci boccheggianti
pronti a tuffarsi nel fulgore biancore del pensiero
ed io vedo solo angeli di desiderio allargare le braccia
e vorrei congelassi per sempre nell'amore.
Qualche volta gironzolo nei grandi magazzini
solo per sentirmi dire quel "Desidera?"
e poter rispondere magari "Certo che desidero,
desidero quel tuo viso bianco come un giglio
darti un morso e sentire il sapore della vita
poi metterci di traverso perché il tuo corpo abbassi questa febbre"
ma sarebbe troppa dolcezza per me solo
dolce come quando il pranzo è servito e ti viene l'acquolina in bocca
o come quando ho mangiato clementine nella luce del fuoco
e da qualche parte c'è chi sta in preda alla sete, alla stanchezza, alla pazzia.
III
Ho imparato a odiarmi quando sto da solo e sono me stesso
con dentro quella nullità abissale peggiore del mio pressapochismo
ma non potrei mai dimenticare le scie di luce dell'autunno sulle aperture dei tuoi maglioncini,
tu che vieni incontro con un sorriso profumato di mandorle
e in questo stato d'animo me ne sto disteso pancia sotto
e sogno tutta la società, le belle facce delle puttane dell'est
la forza di attrazione delle cosce e l'oscurità che sta nel mezzo
e di primo mattino quella voce impastata e vivace che hanno gli studenti
che farfugliano facendo a gara a chi ha i peggiori corsi di studi
o i libri più spessi delle biblioteche universitarie
ed io mi aggiro sconsolato come uno straniero
notando come i fiori se ne fregano di tutte queste cose,
hanno il corpo ricoperto di rugiada e basta.
IV
"Se solo fossimo altrove
se solo fossimo a New York o ad Hollywood
potremmo diventare degli artisti" -
avremmo qualcosa da fare, anzi
avremmo qualcosa da essere -
ma poveri cuori che battono e sbattono dovunque
i giorni passano -
non possono fermarsi -
io non me ne accorgo.
A questo penso le domeniche pomeriggio fissando il calendario
e capisco che metà giornata è già andata via
mentre vedo generazioni di orrori e cemento senza fondo
oltre le solitarie piogge della provincia,
manciate di foschia e conti pagati alla cassa,
i vecchi paranoici che gridano "Ladro!" a chiunque si avvicini
gli intellettuali balordi con la puzza sotto al naso
in compagnia di declassate coi capelli patinati
ed è tutto, solo, una questione di discriminazione,
occorrerebbe molto più caos per rimettere le cose in sesto
frattanto che mi dimetto dai tentativi della felicità
ma ci vuole un bel coraggio a vivere quest'impasse
ammettendo che tutto è a posto.
Per fortuna conosco una strada dove il rosa caldo dei tramonti
diventa un insieme di pastelli sparsi per il cielo
la sera viene giù morbida come le guance di un bambino
la luna si inabissa e la terra rotola via
e posso starmene seduto a contemplare - Signore - i tuoi lunghi corridoi di luce.
V
Gli uomini restano uomini anche se hanno il cuore sopra uno stelo.
Vivono per desiderare, è cosi forse che si fa
anche si trattasse di una forma di vuotezza.
Questa mente è un tappeto di stracci oramai.
I miei libri segnano sempre le stessa pagina
e quel mio modo di andare in giro succhiando fumo poi.
Il sole è sceso e una luna di ghiaccio ne prende il posto.
Sono stanco di sentire quello che devo dire.
Alla fine non frega niente a nessuno
e non ha la benché minima importanza.
Tutto quel che voglio è un carillon colorato.
Sono bianche come i denti delle donne di colore sulla due sei sette
quelle nuvole sdraiate al largo in cielo che mi fissano con ghigni e musi bioccolosi
e sembrano quasi gridare "Terra!" da lassù,
io invece faccia a faccia con me stesso
a scoprire di esistere e soffrire e niente liquori
quando piango questa noia aspettando una poesia
senza domande o strappandomi i capelli su ciò che siamo
e lagne, critiche, lodi o comete di pensiero
ma semplicemente scorrendo come l'acqua dalle grondaie
con maglie scolorite e i due jeans che ho tenuto tutto l'inverno.
II
Il crepuscolo indossa un elegante smoking
per corteggiare dimesse madri di periferia intente a stirare camice dai colletti consumati
in questo luminoso oceano d'infinito che porta via lontano molti pesci boccheggianti
pronti a tuffarsi nel fulgore biancore del pensiero
ed io vedo solo angeli di desiderio allargare le braccia
e vorrei congelassi per sempre nell'amore.
Qualche volta gironzolo nei grandi magazzini
solo per sentirmi dire quel "Desidera?"
e poter rispondere magari "Certo che desidero,
desidero quel tuo viso bianco come un giglio
darti un morso e sentire il sapore della vita
poi metterci di traverso perché il tuo corpo abbassi questa febbre"
ma sarebbe troppa dolcezza per me solo
dolce come quando il pranzo è servito e ti viene l'acquolina in bocca
o come quando ho mangiato clementine nella luce del fuoco
e da qualche parte c'è chi sta in preda alla sete, alla stanchezza, alla pazzia.
III
Ho imparato a odiarmi quando sto da solo e sono me stesso
con dentro quella nullità abissale peggiore del mio pressapochismo
ma non potrei mai dimenticare le scie di luce dell'autunno sulle aperture dei tuoi maglioncini,
tu che vieni incontro con un sorriso profumato di mandorle
e in questo stato d'animo me ne sto disteso pancia sotto
e sogno tutta la società, le belle facce delle puttane dell'est
la forza di attrazione delle cosce e l'oscurità che sta nel mezzo
e di primo mattino quella voce impastata e vivace che hanno gli studenti
che farfugliano facendo a gara a chi ha i peggiori corsi di studi
o i libri più spessi delle biblioteche universitarie
ed io mi aggiro sconsolato come uno straniero
notando come i fiori se ne fregano di tutte queste cose,
hanno il corpo ricoperto di rugiada e basta.
IV
"Se solo fossimo altrove
se solo fossimo a New York o ad Hollywood
potremmo diventare degli artisti" -
avremmo qualcosa da fare, anzi
avremmo qualcosa da essere -
ma poveri cuori che battono e sbattono dovunque
i giorni passano -
non possono fermarsi -
io non me ne accorgo.
A questo penso le domeniche pomeriggio fissando il calendario
e capisco che metà giornata è già andata via
mentre vedo generazioni di orrori e cemento senza fondo
oltre le solitarie piogge della provincia,
manciate di foschia e conti pagati alla cassa,
i vecchi paranoici che gridano "Ladro!" a chiunque si avvicini
gli intellettuali balordi con la puzza sotto al naso
in compagnia di declassate coi capelli patinati
ed è tutto, solo, una questione di discriminazione,
occorrerebbe molto più caos per rimettere le cose in sesto
frattanto che mi dimetto dai tentativi della felicità
ma ci vuole un bel coraggio a vivere quest'impasse
ammettendo che tutto è a posto.
Per fortuna conosco una strada dove il rosa caldo dei tramonti
diventa un insieme di pastelli sparsi per il cielo
la sera viene giù morbida come le guance di un bambino
la luna si inabissa e la terra rotola via
e posso starmene seduto a contemplare - Signore - i tuoi lunghi corridoi di luce.
V
Gli uomini restano uomini anche se hanno il cuore sopra uno stelo.
Vivono per desiderare, è cosi forse che si fa
anche si trattasse di una forma di vuotezza.
Questa mente è un tappeto di stracci oramai.
I miei libri segnano sempre le stessa pagina
e quel mio modo di andare in giro succhiando fumo poi.
Il sole è sceso e una luna di ghiaccio ne prende il posto.
Sono stanco di sentire quello che devo dire.
Alla fine non frega niente a nessuno
e non ha la benché minima importanza.
Tutto quel che voglio è un carillon colorato.
Vivo di piani
Come se fossi io ad aver pensato al cielo
Ogni cosa ha il mio tempo, Il mio posto
Ogni persona farà ciò che penso, dirà ciò che mi aspetto
Come un pittore dipingo la storia, inserendo dettagli personaggi sfumature
Poi comincio a vivere e come una sinfonia esplode la parola imprevisto...
Che dolce rumore l'infrangersi del piano
Da pittore divento surfista.
Allora galoppo sulle onde delle mie emozioni
Mi tuffo nei tuoi occhi incontrati in una strada
Nuoto nel sorriso di mio figlio che mi chiede aiuto e mi trova.
Che pace sapere che il quadro è nelle Sue mani
vivere non è pianificare ma solo vivere.
Una volta penetrato
si accende
il tuo corpo.
Spirito di fuoco
teatro di giochi urlanti
sangue di leone.
Come vulcano incandescente
disteso sul letto della terra
erutta la sua lava di passione.
Il tuo corpo, ora
ha sete rossa
il tuo corpo arde.
Le notti d’estate
mia mamma bambina
distesa sul letto
di fronte al soffitto
faceva la conta
di tutte le stelle
ma non per dormire
o sognare da sveglia
soltanto per dare
ad ognuna il suo nome
e la prima ogni volta
era una Filomena
sua madre sparita
quando aveva sei anni
però di nascosto
sempre lì accanto
con la sempre seconda
chiamata Maria
che il primo amore
aveva accesa per lei
e cosi' continuando
fra padre e fratelli
metteva il suo mondo
nel mio firmamento
Ho scritto una canzone che parla di rivoluzione
tutti hanno ascoltato, persino applaudito
una marcia trionfale, con un bel finale
poi sono tornati a casa
con in mano la spesa
armiamoci e partite
tutti zitti compagni che ci ho l'artrite.
Ma l'artrite non è un'arma?
quella che usavamo l'estate in campagna
per sbandierare davanti alla caserma
quella canzonetta quasi materna
mi faceva tenerezza tutta quella giovinezza
quasi quasi ci credevo pure io
alla storia della purezza
ma adesso ce la fai a camminare
o devi continuare a zompettare?
Nella banda c'è la tromba
e tutti ballano come se ci fosse il mamba
io ti guardo tu continua a cantare
la canzone che parla di rivoluzione.
Prestami i sodi per la sedia a rotelle
o fai un appello su facebook, tutte stelle
dici che ho una corda al collo
o un nipote bidello, o che hai perso l'asinello
poi ti risarcisco con un fiore
e un disco sull'amore
uno di quelli che vanno di moda a San Valentino
vino e birra, qualche spinellino
tipo la canzone di Stefano Rosso, la ricordi?
Tre amici una chitarra e lo spinello
qualche euro pure per la visita al bordello
sai sono ridotto male su quel fronte
magari trova un amico, un compagno conte
che sostenga il tutto
uno che voglia fare la rivoluzione
per rifilarci sempre la stessa canzone.
La canzone non la voglio cantare
mi piacerebbe continuare a marciare
al massimo possiamo sederci e questionare
sul risarcimento da chiedere alle finanziarie
ah no dimenticavo siamo un popolo rivoluzionario
ci prendono i soldi ci fanno le rate
ci fanno pagare le televisioni
il canone è sacro altrimenti diventano barboni
e noi applaudiamo a Sanremo
certo parlano di karma e di occidentali
e noi dobbiamo sempre stare attenti ai nuovi segnali.
Che dici mai e i fasci siciliani?
le quattro giornate di Milano tra gli indiani
i mussulmani di Mussomeli
la danza dei sette veli
delle donne con i baffi
i graffi e poi gli sberleffi,
al duce da morto
perché da vivo era tutto un concerto
d'applausi e peana
i poeti, gli artisti di fama
tutti al guinzaglio
ma qualcuno col bavaglio
ci stava nelle prigioni del regime
e scriveva saggi e rime
poi quando è stato il momento
sono arrivati i fucili e il vento
della resistenza ha iniziato a volare.
E qualcuno è tornato a cantare.
Hai dimenticato i giornalisti d'assalto
ora hanno le troupe e lo smalto
lo sapevi che tutti vogliono dire la loro
come se fosse davvero un gran lavoro
ora ci sono seggi e rime
ma ci prendono proprio per ...le risme
io ti ascolto tu sei intonato
hai quasi da sempre cantato?
Ho visto anch'io sai rivoluzioni!
Ho visto donne con mutande attorcigliate
soubrettine molto serie e aggrovigliate
svestite da stilisti di fame nazionale
cantavano anche loro motivetti
nazional_insurrezionali
ballavano con l'artrite da rivoluzione
la tua stessa malattia
nata dopo la nostra generazione.
Che emozione, mi hai fregato!
rubandomi le battute da sfigato
non le mutande che peccato
sarà per un'altra volta, sono in credito
la rivoluzione sessuale
è quella migliore, un baccanale
dietro l'altro, un mezzo disastro
se poi resti col mostro
in mano, che dire
così non può finire
ma Zuckemberg è accigliato
pensa sia porno, ma è fiato
un soffio in due sulla stessa candelina
soubrette del can can, mia stellina.
Noi siamo due alberi,
ma con una sola radice,
siamo nati insieme e insieme resteremo
ma soffi il vento tra i due tronchi
Amiamoci,
ma non facciamo dell’amore una prigione
lasciamo piuttosto che un fiume
separi le due sponde
Beviamo insieme, ma da due calici,
ognuno riempi il bicchiere dell’altro
mangiamo il pane sulla stessa tavola
ma la tavola abbia due sedie
Cantiamo, godiamo insieme
siamo note dello stesso spartito
ma ognuna con il suo suono diverso
vibrando all’unisono, diventiamo melodia
Diamoci il cuore
ognuno ascolti il battito dell’altro
ma ciò che unisce i nostri animi
non fa rumore
E restiamo uniti
come due binari paralleli
che non s’incontreranno mai
eppur inseparabili
ma con una sola radice,
siamo nati insieme e insieme resteremo
ma soffi il vento tra i due tronchi
Amiamoci,
ma non facciamo dell’amore una prigione
lasciamo piuttosto che un fiume
separi le due sponde
Beviamo insieme, ma da due calici,
ognuno riempi il bicchiere dell’altro
mangiamo il pane sulla stessa tavola
ma la tavola abbia due sedie
Cantiamo, godiamo insieme
siamo note dello stesso spartito
ma ognuna con il suo suono diverso
vibrando all’unisono, diventiamo melodia
Diamoci il cuore
ognuno ascolti il battito dell’altro
ma ciò che unisce i nostri animi
non fa rumore
E restiamo uniti
come due binari paralleli
che non s’incontreranno mai
eppur inseparabili
