IV
Alto su la volta si stava il sole;
cocenti, spargeva per ogni donde
i suoi raggi silenti.
Pel lungo cammino e pel caldo,
mi godevo, d’una quercia
e delle sue fronde, l’ombra.
Stanco d’andare e pur mesto,
pel non trovare,
un sonno mi colse presto.
Mi destaron, nell’ore più fresche,
lo stormir delle frasche
e d’un merlo il fischio.
Dell’uno gorgheggiante il suono,
dell’altre il vibrar fremente,
parevano intonar un canto
ritmato ed insistente:
sveglia, vai di lì,
sveglia, vieni qui.
Il sentier che percorreva,
inerpicandosi, più in là
si stringeva ed io di là mi volsi.
Alto su la volta si stava il sole;
cocenti, spargeva per ogni donde
i suoi raggi silenti.
Pel lungo cammino e pel caldo,
mi godevo, d’una quercia
e delle sue fronde, l’ombra.
Stanco d’andare e pur mesto,
pel non trovare,
un sonno mi colse presto.
Mi destaron, nell’ore più fresche,
lo stormir delle frasche
e d’un merlo il fischio.
Dell’uno gorgheggiante il suono,
dell’altre il vibrar fremente,
parevano intonar un canto
ritmato ed insistente:
sveglia, vai di lì,
sveglia, vieni qui.
Il sentier che percorreva,
inerpicandosi, più in là
si stringeva ed io di là mi volsi.
6 commenti
Ti racconteranno che il mondo
Non ha bisogno di te
faranno presto poi il conto
dicendo "non vali poi tanto"
Cambieranno sempre la strada
Per non farti ricordare la via
Io ti dico solamente ama
Ama e non avere nostalgia
Per chi ti ha rubato il tempo
Per chi ti ha lasciato in un pianto
Per chi ha promesso e non ha mantenuto
Per chi ti ha perso negandoti un saluto
Perchè tu sei il mondo
Ed io ho bisogno di te
E quando faccio un reso conto
nella mia vita sei tutto quanto
e se non trovo la strada
Tu ricordami la via
Perché voglio essere chi ti ama
e non chi prova nostalgia
Non ha bisogno di te
faranno presto poi il conto
dicendo "non vali poi tanto"
Cambieranno sempre la strada
Per non farti ricordare la via
Io ti dico solamente ama
Ama e non avere nostalgia
Per chi ti ha rubato il tempo
Per chi ti ha lasciato in un pianto
Per chi ha promesso e non ha mantenuto
Per chi ti ha perso negandoti un saluto
Perchè tu sei il mondo
Ed io ho bisogno di te
E quando faccio un reso conto
nella mia vita sei tutto quanto
e se non trovo la strada
Tu ricordami la via
Perché voglio essere chi ti ama
e non chi prova nostalgia
Nella mia fantasia
invento altri cieli e altre nuvole
per non morire.
Rovescio tutte le lacrime nel mare
per non soffrire.
Disperdo le parole
come foglie di ogni stagione.
Nella mia fantasia
i pensieri sono rosei come
l'alba e il tramonto
profumano di versi non detti
di versi già letti
e da scrivere.
Vieni ...Respirali anche tu!
Hanno una scia
da assaporare e vivere
odorosa di bergamotto
appena schiusa.
Il vento non cessa
di diffonderne il profumo
nell'aria
nei prati
nei campi incolti e
agli angoli del cuore.
nei prati
nei campi incolti e
agli angoli del cuore.
Non c'è tempo da perdere
con i se o i ma
non abbiamo più l'età
per giocare con l'amore
perché ancora batte il cuore
come i tempi migliori.
Non c'è tempo per esitare
a dire certe parole
fallo a voce alta
per farne sentire l'eco
così possono arrivare dentro l'anima.
E fai sentire i tuoi sospiri
quando gli stai vicino
così lui può respirarli
riprendendo a vivere
dell'amore che gli dai.
Non c'è tempo da perdere
con i se ed i perché
siamo grandi per decidere
che l'amore può sbocciare ad ogni età...
Amo i colori, tempi di un anelito inquieto, irrisolvibile, vitale, spiegazione umilissima e sovrana dei cosmici “perché” del mio respiro.
(Alda Merini)
Quando
posso guardarti,
e quando posso vederti
come vorrei vederti,
c’è solo il cielo
fra noi
e
il
mare;
c’è solo
il fiordaliso
e il blu pavone
fra il rame rosso
e l’albicocca;
c’è solo
il ruggine
e il castano
fra il respiro
del bordeaux
e il mite soffio
del borgogna.
Pensiamola
così la vita
nostra,
come
colore
su colore;
come i pastelli
e le loro tinte pallide:
la malva, il cremisi, il corallo,
il rosa caldo e il rosso di persia,
il sangria, il cardinale, lo zafferano,
il chartreuse, l’oro vecchio
e il gommagutta,
il carta zucchero,
il verde oliva,
e
poi
per finire,
il blu polvere.
È che sono nato
madonnaro, io,
e la vita è un
frottage;
e
tu
amore mio,
una pennellata,
un vaso scelto,
un guazzetto
di Savoia.
“Non c’è blu senza giallo e senza arancione, e se si aggiunge del blu, bisogna aggiungere anche del giallo e dell’arancione.”
(Vincent Van Gogh)
Quando sentii quel rumore strano,
scesi giù più assonnato che sospettoso.
La paura era più un'imposizione razionale,
stetti comunque dietro l'arco delle scale.
Qualcuno rovistava nel frigo.
Come...no, nessuna similitudine.
Rovistava nel frigo prima di cercare la cassaforte,
con la sua sagoma tostata, grottesca.
Non so perché, ma entrai in cucina rilassato
e tenni le braccia conserte.
Passò qualche minuto, ma dopo se ne accorse:
non disse niente, portò le mani in alto.
La paura era sorella alla lontana di fame e terrore.
In effetti pensai a come ucciderlo:
la rabbia mi diceva di farlo soffrire lentamente,
la ragione mi diceva di sbrigarla alla svelta,
la convenzione sociale mi imponeva di urlare alla cieca.
Ma stranamente non feci niente di tutto ciò.
Gli chiesi come si chiamasse,
rispose Said. Mi sedetti al tavolo,
come poco prima di perdere completamente la pazienza,
ma stetti zitto. Gli chiesi di raccontarmi una storia.
Non necessariamente la sua, ma dentro sapevo
che mi avrebbe raccontato quella,
in fondo era davvero quello che volevo.
Era la solita storia di disperazione
(un bla, bla, bla molto importante) e fatto sta che ora era lì,
nella mia cucina. Ci facemmo du' spaghi aglio-olio-peperoncino
e parlammo così, alla buona, con i suoi vani sforzi
di rendere quel maccheronico vagamente comprensibile.
E non capii niente di ciò che diceva, non so cosa mi convinse.
Lo presi a lavorare per me
(lo minacciai di tenere un inventario delle mie cose,
se mi avesse derubato lo avrei cacciato)
(gli dissi che anche un minuto di ritardo
gli sarebbe costato il reimpatrio)
(lo misi in guardia circa le possibili ritorsioni dei suoi amici)
e accettò di buon grado.
Adesso è qui davanti: porta il grembiule sudato,
è il suo giorno libero e gli ho chiesto di divertirsi anche per me.
Ma ha sentito qualcosa al telegiornale,
io come al solito distratto non ho capito cosa
ma hanno parlato della Nigeria.
Ha abbassato il suo triste capo tostato e triste,
e se ne è andato a dormire.
Fa un rumore inverosimile il luccichio
che ha lasciato su ogni mobile della sala.
scesi giù più assonnato che sospettoso.
La paura era più un'imposizione razionale,
stetti comunque dietro l'arco delle scale.
Qualcuno rovistava nel frigo.
Come...no, nessuna similitudine.
Rovistava nel frigo prima di cercare la cassaforte,
con la sua sagoma tostata, grottesca.
Non so perché, ma entrai in cucina rilassato
e tenni le braccia conserte.
Passò qualche minuto, ma dopo se ne accorse:
non disse niente, portò le mani in alto.
La paura era sorella alla lontana di fame e terrore.
In effetti pensai a come ucciderlo:
la rabbia mi diceva di farlo soffrire lentamente,
la ragione mi diceva di sbrigarla alla svelta,
la convenzione sociale mi imponeva di urlare alla cieca.
Ma stranamente non feci niente di tutto ciò.
Gli chiesi come si chiamasse,
rispose Said. Mi sedetti al tavolo,
come poco prima di perdere completamente la pazienza,
ma stetti zitto. Gli chiesi di raccontarmi una storia.
Non necessariamente la sua, ma dentro sapevo
che mi avrebbe raccontato quella,
in fondo era davvero quello che volevo.
Era la solita storia di disperazione
(un bla, bla, bla molto importante) e fatto sta che ora era lì,
nella mia cucina. Ci facemmo du' spaghi aglio-olio-peperoncino
e parlammo così, alla buona, con i suoi vani sforzi
di rendere quel maccheronico vagamente comprensibile.
E non capii niente di ciò che diceva, non so cosa mi convinse.
Lo presi a lavorare per me
(lo minacciai di tenere un inventario delle mie cose,
se mi avesse derubato lo avrei cacciato)
(gli dissi che anche un minuto di ritardo
gli sarebbe costato il reimpatrio)
(lo misi in guardia circa le possibili ritorsioni dei suoi amici)
e accettò di buon grado.
Adesso è qui davanti: porta il grembiule sudato,
è il suo giorno libero e gli ho chiesto di divertirsi anche per me.
Ma ha sentito qualcosa al telegiornale,
io come al solito distratto non ho capito cosa
ma hanno parlato della Nigeria.
Ha abbassato il suo triste capo tostato e triste,
e se ne è andato a dormire.
Fa un rumore inverosimile il luccichio
che ha lasciato su ogni mobile della sala.
Leggo sulla pioggia passi di garbata armonia
disarmati al palato nel gusto della noia
capricci stonati di tempo afono, capriole
smarrite nella bellezza gaia della posa.
Avanzo annerendo lo spazio tra linee ovattate
grazie d’attesa di malinconiche aporie.
Mi chino a stirare i graffi del vecchio ruscello
accanto alla sorgente di memorie gonfie di bello
e dimentico il partorito morto ancora vivo
riversato schianto sepolto sotto il vecchio ulivo…
Ho scritto nel ricordo l’amore mai vissuto.
(quando la poesia incontra l’arte in tutte le sue forme)
Tu misuri, conti, imbastisci,
mentre pensi ai tuoi prossimi versi.
Forbici in mano, tagli,
e poi sfili tra le trame di lino,
e a tasselli, la mente, ritaglia,
al contempo la tua semplice vita.
Poi l’ago ritesse, tra trama e ordito,
disegni perfetti, tra i fili contati,
infiniti, diversi, con estro infilzati.
Nella cruna dei ricordi al contempo,
passi il filo del tempo,
al corso della storia, quale infinito mosaico.
E quando il ricamo, raggiunto ha,
l’apice del suo massimo effetto,
Guardi le tue mani, incredula ammetti,
davvero capaci di un sì gran bel risultato.
Tale gioia proietti dal lino alla carta
e rinascono pure, le giuste emozioni,
nei versi cantati con semplice arte.
Opere grandi, perfette scalate,
verso un mondo più vero,
e dai rancori guarito.
Se anime e menti intrecciassero le mani,
e operassero insieme, in comune lavoro,
se ogni singolo artista offrisse ai tanti,
la sua arte innata e il suo estro nascosto,
le mani del fare accarezzerebbero
di certo, le mani del cuore.
ARTE E POESIA
Non vedevo il volto,ma sentivo la sua voce
Era li, intorno al mio sogno,a quel sogno antico
Che lasciava nello spazio il ricordo di lei
Umile donna dai costumi di lacerato vivere,
tante volte non l’ascoltavo e sbagliavo sempre,
ora ti vedo nell’immagine e mi percuoto il petto
ora so,quanto il tuo amore era x me,
so che di questo mio vivere,
il peso della mia colpevolezza
lo sento come un sentiero di ciottoli
in un camminare scalzo.
Era li, intorno al mio sogno,a quel sogno antico
Che lasciava nello spazio il ricordo di lei
Umile donna dai costumi di lacerato vivere,
tante volte non l’ascoltavo e sbagliavo sempre,
ora ti vedo nell’immagine e mi percuoto il petto
ora so,quanto il tuo amore era x me,
so che di questo mio vivere,
il peso della mia colpevolezza
lo sento come un sentiero di ciottoli
in un camminare scalzo.
Molti me chiedono da arreccontà
che penso de Garko ar festival.
Che penso, mica devo giudicà
chi fa er suo lavoro co onestà !
Me sembra piaccia e in particolare
e donne per suo fisico speciale.
Niente di che, pure io, all’età sua
facevo la mia bella figura.
Così pensavo fosse la menata
fin quando vidi mi moje rilasciata,
sur sofà davanti alla tv
co sguardo languido, lascivo e gnente più.
Vestiva in modo sensuale pochi veli
parea dovesse annà ai settimi cieli !
Je dissi : “E mo che è sta novità ?”
“Lassame sta che ho voglia de sognà.
Che mo viè Garko e quello che più conta
è che me faccia trovare pronta.”
“Pe fare che ? Amore mio,
pe te ci sono solo io.”
“Campa cavallo, e poi è la stessa cosa ?
Dimo a verità ,lui è n’artra cosa !”
“Pur io ‘na vorta ero un bell’ombroso
e infatti me facesti er tuo sposo.
So sempre stato un conquistatore,
e nun m’avvantaggiava er televisore.
Ero eccezionalmente bello,
ma e donne e conquistavo cor cervello !
Vieni che mo te faccio vede io,
ancora me ce sento un grande Dio.”
“Ma ‘ndo che voi annà co quella panza,
lassame sta, che perdo la sostanza.
Vai di la e guardate allo specchio,
ce troverai solo un uomo vecchio.”
“Ma anche tu, mia cara mogliettina,
se sogni Garko se farà matina.”
che penso de Garko ar festival.
Che penso, mica devo giudicà
chi fa er suo lavoro co onestà !
Me sembra piaccia e in particolare
e donne per suo fisico speciale.
Niente di che, pure io, all’età sua
facevo la mia bella figura.
Così pensavo fosse la menata
fin quando vidi mi moje rilasciata,
sur sofà davanti alla tv
co sguardo languido, lascivo e gnente più.
Vestiva in modo sensuale pochi veli
parea dovesse annà ai settimi cieli !
Je dissi : “E mo che è sta novità ?”
“Lassame sta che ho voglia de sognà.
Che mo viè Garko e quello che più conta
è che me faccia trovare pronta.”
“Pe fare che ? Amore mio,
pe te ci sono solo io.”
“Campa cavallo, e poi è la stessa cosa ?
Dimo a verità ,lui è n’artra cosa !”
“Pur io ‘na vorta ero un bell’ombroso
e infatti me facesti er tuo sposo.
So sempre stato un conquistatore,
e nun m’avvantaggiava er televisore.
Ero eccezionalmente bello,
ma e donne e conquistavo cor cervello !
Vieni che mo te faccio vede io,
ancora me ce sento un grande Dio.”
“Ma ‘ndo che voi annà co quella panza,
lassame sta, che perdo la sostanza.
Vai di la e guardate allo specchio,
ce troverai solo un uomo vecchio.”
“Ma anche tu, mia cara mogliettina,
se sogni Garko se farà matina.”
Manipolano,
modificano
studiando neuroni.
Controlli
cortico-spinali
di pubblicitari
con anni di tecnologia,
studiando neuroni.
Controlli
cortico-spinali
di pubblicitari
con anni di tecnologia,
che abbandonando
il manuale sistema,
costruiscono specchi.
Vogliono raccontarci un falsa verità;
vogliono convincerci
vogliono convincerci
che riusciremo a comprarci il mondo!
Ci siamo sfiorati ,abbracciati, baciati
Ci siamo mollati, ripresi, accettati.
Rari e irripetibili non trovo altre parole
Per descrivere questa nostra storia d'amore.
Ci siamo traditi, capiti, scusati
Ci siamo voluti, scelti, apprezzati.
Rari e irripetibili come i migliori artisti
Indemoniati, agitati mai vinti.
Ci siamo controllati, accecati dalla gelosia
Ci siamo ascoltati, riscritti come una poesia.
Rari e irripetibili nonostante tutto
Quello che c'era l'abbiamo distrutto.
Ora tu sei là a bere il tuo caffè
Mentre io sono qua... a ridere di me.
Ci siamo mollati, ripresi, accettati.
Rari e irripetibili non trovo altre parole
Per descrivere questa nostra storia d'amore.
Ci siamo traditi, capiti, scusati
Ci siamo voluti, scelti, apprezzati.
Rari e irripetibili come i migliori artisti
Indemoniati, agitati mai vinti.
Ci siamo controllati, accecati dalla gelosia
Ci siamo ascoltati, riscritti come una poesia.
Rari e irripetibili nonostante tutto
Quello che c'era l'abbiamo distrutto.
Ora tu sei là a bere il tuo caffè
Mentre io sono qua... a ridere di me.
Dolce sapore dell'aria
l'hai sentita adesso
mentre la stai osservando
in tutta la sua bellezza.
E' così immensa
ci metti un secondo
a innamorarti.
Senti quel brivido dentro
che invade tutto il corpo
sciogliendo ogni sentimento.
La sua bellezza è così invadente
nemmeno lo ricordavi
com'era una donna
ti sciogli come il ghiaccio
in un bicchiere
e sei pronto da bere.
Non c'è giorno che ti stanca
e non esiste notte
che non riesci a dormire
perché quella bellezza
rimane attaccata addosso
con quel dolce sapore
che soltanto l'amore
riesce a emanare...
Scrivevo di notte
rintanata sotto le coperte
servendomi della luce di una torcia.
Scrivevo racconti,
e poesie
in versi splendidi
all’albeggiare.
E al calare del sole
a comporre riprendevo …
A rintagliare,
a unire,
a cucire
le mie parole,
a cui gli davo una personalità,
un carattere,
e sotto ai miei occhi
si concretizzavano…
Qualcuno disse
che quel libro voluminoso
“la mia creatura”
era complicato
e leggerla non si poteva di certo.
Ma un di’
ci fu chi spostò
la polverosa ragnatela da esso,
lo lesse
e comprese
che non c’era niente di più
semplice al mondo
che le mie poetiche rivelazioni.
Ma io questo non lo seppi mai.
